Capítulo 157:

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Nuestro matrimonio no había sido de esos en los que se comparten recuerdos entrañables de la infancia. Intercambiábamos exigencias, no sueños.

«Yo… revisé tu móvil», admitió, sin mirarme del todo a los ojos. «Vi las fotos antiguas».

Lo miré con ira, y esa ira gélida me sirvió de escudo contra la confusa calidez de su gesto. «¿Y qué esperas que haga eso? ¿Que te agradezca? ¿Que el hecho de violar mi privacidad para recrear un recuerdo de la infancia haga que todo esto mejore de alguna manera?».

«Fue solo una vez», dijo, con un tono desesperado en su promesa. «No lo volveré a hacer».

Reprimí la extraña y desagradable sensación que brotaba en mi pecho y mantuve la voz fría y distante. «No, gracias. Puedes quedarte con la cabaña».

Era muy poco, y llegaba demasiado, demasiado tarde.

Cary no pareció sorprendido por mi negativa. Probablemente ya se lo esperaba.

Se acercó a la ventana, la abrió de un tirón y encendió un cigarrillo. Bajo la tenue luz dorada de la cabaña, su rostro era todo ángulos marcados y sombras, y el resplandor ocasional de la brasa resaltaba los planos marcados de sus mejillas.

Seguía siendo de una belleza arrolladora, tirándose de la corbata con ese gesto impaciente tan familiar, pasándose una mano por el pelo hasta dejarlo artísticamente despeinado.

En otra vida, esta escena habría sido pura y potente seducción. Era el mismo multimillonario dominante y devastadoramente atractivo capaz de hacer que el corazón de cualquier mujer se acelerara con una sola mirada arrogante.

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Pero ya no era mi marido.

No era más que un hombre que me había llevado a la fuerza a una cabaña apartada, intentando recuperar a un fantasma con un recuerdo robado.

Respiré hondo para tranquilizarme, enterrando la tormenta de emociones bajo una capa de calma ensayada. —Bueno —dije, con la voz rompiendo el silencio—. ¿Y ahora qué?

Cary dio una larga calada a su cigarrillo; el humo se arremolinaba alrededor de su cabeza como una burbuja de pensamientos turbulentos. Nunca solía fumar delante de mí. Otra pequeña y reveladora grieta en el hombre que creía conocer.

Hizo un gesto inclinando la cabeza. «Hay un expediente sobre la mesa».

La curiosidad, esa vieja asesina, pudo más que yo.

Por fin entré del todo, con las tablas del suelo de madera crujiendo bajo mi peso, y me acerqué a la mesa —un grueso trozo de tronco de árbol que había sido lijado y pulido—. Cogí la carpeta de un blanco inmaculado.

Acuerdo prenupcial.

Se me escapó una risa aguda e incrédula. «¿No es un poco tarde para esto? El caballo no solo se ha escapado, sino que ha prendido fuego al establo y se ha mudado a otro país».

—Siempre te reías de mí por vivir mi vida según los contratos —dijo Cary, con la voz ronca por el humo—. Por pensar que todo se podía resolver con términos y condiciones. Pero sigo creyendo que un contrato es más vinculante que cualquier palabra. Demuestra la intención.

—¿Y qué intención es esa? —pregunté, con la voz chorreando escepticismo. «¿Para dejarme aún más en la ruina?»

«No me crees cuando te digo que no te fui infiel», afirmó, no como una acusación, sino como un simple y cansado hecho. «Y no puedo culparte por ello. He hecho muchas otras cosas de las que no me siento orgulloso. No puedo esperar que te fíes simplemente de mi palabra de que nunca me acosté con otra mujer después de casarme contigo».

Sentí que me invadía una impaciencia familiar. «Ya hemos hablado de esto. Te lo he dicho, ya no me importa. Por mí, acuéstate con todo el cuerpo de baile del Royal Ballet o haz un voto de celibato. Ya no es asunto mío».

«Pero sí que es asunto tuyo», insistió, con la mirada intensa. «Ya no confías en mí. Lo entiendo. Pero puedes confiar en esto». Asintió hacia el documento que tenía en las manos.

Con un suspiro de pura exasperación, abrí el acuerdo. Mis ojos recorrieron la densa jerga jurídica y luego se detuvieron en un número, un porcentaje. Lo leí de nuevo. Y otra vez. Se me cortó la respiración.

«Esto… esto dice que me estás dando el veintinueve por ciento», murmuré, con la voz apenas un susurro. «Todo. Toda tu participación».

«Sí», dijo él, con tono rotundo. «Oí lo que le dijiste a mi padre. No puedo darte el cincuenta y uno por ciento de Mayfair Global. Él posee el treinta por ciento; es el mayor accionista. Yo tengo el veintinueve. Tampoco puedo nombrarte directora ejecutiva. No porque no crea que seas capaz —Dios sabe que lo eres—. Pero ese tipo de nombramiento necesita la aprobación del consejo de administración, y con mi padre en posesión de la mayoría, nunca conseguiría que se aprobara la moción. Pero puedo nombrarte director de operaciones, el mismo puesto que ocupas ahora en la empresa de Hastings. Dirigirías el lugar, en todo menos en el nombre».

Dejé el acuerdo sobre la madera toscamente tallada; de repente, las páginas me parecieron pesadas como el plomo. No dije nada.

¿Qué se podía decir?

Cary continuó, con una voz implacablemente tranquila. «El acuerdo también estipula que, si te soy infiel durante nuestro matrimonio, te llevarás todo lo que poseo. Mis casas, mis coches, mis cuentas bancarias, mis acciones de Mayfair Global. Todo».

«No quiero tu dinero», murmuré, en una protesta automática, pero que sonó hueca incluso para mis propios oídos.

«Lo sé», dijo, y ese simple reconocimiento me impactó más que el contrato. «Ya me lo dijiste antes, y no te creí. Ahora te creo. El dinero no es lo importante. Es solo la única herramienta que tengo para demostrarte que cada palabra de esto va en serio».

Apagó el cigarrillo en un cenicero de concha marina y se acercó a mí. Su alta figura parecía llenar la pequeña cabaña, envolviéndome en su sombra. Se detuvo cerca —demasiado cerca—, pero no me tocó.

«No tienes por qué creer en mis palabras», dijo, con una voz grave y áspera. «Pero puedes creer en el poder vinculante de este contrato. Lo he hecho redactar por un abogado. Ya está certificado ante notario. Puedes hacer que tu propio abogado lo revise, que lo firme como testigo quien tú quieras. Será legal y brutalmente vinculante».

Levanté la vista, obligándome a mirar a sus ojos inyectados en sangre. Estaban fijos en mí, sin pestañear, despojados de toda su habitual armadura de arrogancia.

Tragué saliva con dificultad; el sonido resonó de forma antinatural en la silenciosa habitación.

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