Capítulo 158:

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Conocía a este hombre.

Sabía cuánto amaba su trabajo, su empresa, la embriagadora sensación de control que le proporcionaba. Sabía, en lo más profundo de mi ser, cuánto odiaba perder el control, renunciar a cualquier cosa que considerara suya.

Lo cual significaba, con una claridad aterradora y cristalina, que entendía exactamente lo que representaba ese trozo de papel. Era una guillotina, y él me estaba entregando la soga.

Si alguna vez volvía a hacer trampa, quedaría total y completamente arruinado.

« «Sé que he cometido un puto catálogo de errores estúpidos», dijo, con la voz cargada de un cansancio que parecía calarle hasta los huesos. «Soy terco, soy orgulloso, me metí en juegos estúpidos que solo sirvieron para alejarte más. Empezamos con mal pie. Creí que te había comprado con dinero, así que podía hacer lo que quisiera. Fue lo más estúpido y descabellado que he hecho nunca. Es solo que… Quiero empezar de cero. De verdad».

Sentí que me fallaban las piernas, de repente incapaces de sostenerme. Tuve que sentarme.

Busqué a ciegas detrás de mí el sillón y me hundí en sus mullidos cojines. La pistola, olvidada en mi mano, se me resbaló y cayó con un ruido sordo sobre el suelo de madera. Ninguno de los dos la miró.

Cary no me presionó. No se movió. Se limitó a quedarse allí de pie, mirándome, esperando. Esperando una respuesta, un veredicto, una sentencia que lo condenara o le concediera un indulto.

Mi mente era un caos. Que Cary fuera terco y arrogante… eso podía soportarlo. Era una experta en ese campo en particular. Que Cary fuera violento, estuviera borracho, enfadado o mandón… todo eso me resultaba familiar. Tenía los mapas; conocía las minas terrestres.

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Pero este Cary —este hombre de voz suave y decidido que desnudaba su alma con el frío y duro cálculo de un documento legal— era un terreno inexplorado y profundamente, profundamente inquietante.

Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas, como un pájaro frenético y atrapado que se debatía contra la jaula de un futuro que ya había decidido dejar atrás.

«Necesito un trago», dije, las palabras salían a duras penas de mi garganta seca. Era lo único que se me ocurría decir que no fuera «sí», «no» o «vete al infierno».

Sin decir nada, Cary se dirigió a un pequeño aparador.

Sirvió una generosa cantidad de vino tinto en dos copas y me las trajo. Se sentó en la otomana frente a mí, tan cerca que nuestras rodillas casi se tocaban en aquel espacio tan íntimo.

Cogí la copa y me bebí la mitad de un trago, aunque aquel líquido oscuro e intenso no servía de mucho para calmar la tormenta que se agitaba en mi interior.

Sonó mi teléfono. La pantalla mostraba el número de uno de los guardaespaldas. Un lazo con la realidad. Contesté.

—¿Está bien, señorita Galloway? —Su voz era profesional y firme, y denotaba cierta preocupación.

—Estoy bien —dije, con una voz sorprendentemente serena—. Puedes irte a casa. Ya no necesito tus servicios esta noche.

—¿Está segura? —preguntó, con un atisbo de cautela en el tono.

—Sí. Totalmente segura. Gracias por su servicio. —Colgué antes de que pudiera cambiar de opinión.

Cary se inclinó hacia delante y me volvió a llenar la copa con la botella que había traído. Volví a beber, esta vez a sorbos más largos. El vino era una barrera, una deliciosa táctica dilatoria de color rubí.

Beber parecía ser la única actividad capaz de impedir con éxito que tuviera que formular frases coherentes, que tuviera que tomar una decisión que alterara irrevocablemente el curso de mi vida.

Bebimos en silencio durante unos minutos, mientras la tensión se transformaba lentamente de una de confrontación a algo más: algo más peligroso y familiar.

Extendió la mano y, con los dedos, me apartó suavemente un mechón de pelo que se me había escapado de la mejilla. No me inmuté.

Envalentonado, me tomó la mano libre y, con el pulgar, trazó círculos lentos y tranquilizadores en mi palma. Su voz era un murmullo suave y grave, seductor en su sencillez. «Hyacinth».

Se llevó mi mano a los labios y me dio un beso cálido, con la boca abierta, en los nudillos.

No protesté. El vino, el agotamiento y el auténtico torbellino emocional de la velada me habían dejado indefensa.

Se inclinó aún más, rozándome la mejilla con los labios, un roce casi imperceptible que me provocó un escalofrío que me recorrió la espalda.

Entonces encontró mis labios.

No fue un beso exigente, no como antes. Fue una pregunta: suave, exploratorio, dolorosamente tierno. Hizo una pausa, con la boca a un suspiro de la mía, dándome todas las oportunidades para apartarme, para empujarlo, para acabar con aquello.

No lo hice.

En cambio, mi mano, como si tuviera vida propia, se alzó y se enroscó detrás de su cabeza, mis dedos enredándose en su pelo, atrayéndolo hacia mí.

En cuanto lo hice, el beso se intensificó, transformándose en algo apasionado y hambriento, aunque aún impregnado de una ternura devastadora. Era un lenguaje que nuestros cuerpos siempre habían dominado a la perfección, un recuerdo profundo y celular de tres años de intimidad. Todas las discusiones, el dolor, la traición… todo se desvaneció bajo la pura y abrumadora familiaridad de su tacto.

Mi mente racional gritaba que aquello era una idea catastrófica, una rendición, un paso atrás hacia una jaula dorada.

Pero mi cuerpo —mi cuerpo traicionero, empapado de recuerdos— contaba una historia diferente. Me decía que lo necesitaba, que no había nada de malo en saborear por última vez una adicción a la que se suponía que había renunciado.

Las manos de Cary —esas manos grandes y hábiles que siempre había adorado en secreto— se movían con una destreza experta. Una me rodeó la nuca, inclinándome para un beso más profundo, mientras que la otra se deslizó por mi espalda, dejando un rastro de fuego a su paso.

Mi chaqueta ya no estaba; ni siquiera me di cuenta de que me la había quitado. El frío de finales de otoño de la cabaña sin calefacción empezó a colarse, y me estremecí cuando el aire frío me rozó la piel desnuda del cuello.

Bajé la mirada y me di cuenta de que los botones de mi camisa de cuello estaban desabrochados, y la tela se abría. Se me erizó la piel de los brazos y el pecho, e instintivamente atraje a Cary hacia mí, buscando su calor, su solidez.

Éramos un enredo de extremidades acurrucadas en el gran sillón, con Cary medio arrodillado en el suelo ante mí, adorándome con sus manos y su boca.

Su tacto estaba por todas partes, redescubriendo el paisaje de mi cuerpo, explorando el territorio familiar de mi cintura, la curva de mi cadera, la piel sensible de la parte interior de mis muslos.

Estaba medio desnudada, perdida en una neblina aturdida y embriagada en la que lo único que parecía real era la presión de sus labios y el movimiento experto de sus manos.

Mis propias manos forcejeaban con la hebilla de su cinturón, el metal frío bajo mis dedos frenéticos, cuando un sonido rompió el momento.

Un golpe seco y firme resonó en la pequeña cabaña.

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