Capítulo 67:

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Caminaba despacio, rozando con los dedos las puntas de las flores a mi paso. Algunas me resultaban familiares, aunque me llevó un momento identificarlas. Entonces lo recordé: el jardín de mi madre. No teníamos uno propiamente dicho, solo un pequeño parterre junto a la cabaña en la que nos tenían encerrados, vallado por todos los lados, el tipo de recinto que parecía un cuidado pero que se sentía como un confinamiento. Siempre había intentado pensar en él como un jardín y no como una barrera.

Un escalofrío me recorrió al recordarlo.

¿Podría haber llamado «hogar» a aquel lugar? Había vivido allí, pero nadie fuera de aquellas paredes sabía que yo existía. La cabaña había sido mi hogar porque mi madre la había convertido en tal, la había llenado con el poco calor que había podido aportar con casi nada. La celda nunca había sido ninguna de esas dos cosas.

Este bosque me transmitía calma. Demasiada calma. Nada real se sentía así, lo que me confirmaba que estaba soñando.

Una rama se partió en algún lugar detrás de mí.

Me detuve y me giré. Había un hombre de pie entre los árboles, moviendo la cabeza como si estuviera buscando algo. Cuando sus ojos se posaron en mí, se quedó inmóvil. Abrió la boca, pero no le salió nada.

Me quedé inmóvil, tratando de entender qué estaba pasando.

Era difícil interpretar la expresión del hombre: no parecía amenazante, pero sí tensa, como la de alguien a quien han interrumpido en medio de algo importante.

«¿Quién eres?», preguntó con una voz extraña, como si el sonido llegara desde lejos y, de repente, llenara todo el espacio a mi alrededor. «No eres a quien estoy buscando. ¿Por qué te encuentras en este estado onírico?».

𝘏і𝘀t𝗈r𝘪a𝘀 𝗊u𝖾 𝗇𝗈 𝗉оd𝗿𝖺́𝗌 𝘴𝗈𝗅𝗍𝖺r 𝖾𝗻 𝗇𝘰𝘷𝖾𝘭aѕ𝟦𝗳аn.𝗰𝗈𝘮

Lo miré fijamente.

Un estado onírico. Esas palabras no significaban nada para mí.

«Habla», dijo. «Ahora».

Lo intenté. Abrí la boca y no salió nada, como si las palabras estuvieran ahí pero no pudieran recorrer la distancia entre mis pensamientos y mi voz.

Levantó una mano e hizo un pequeño gesto. «Ahora habla».

«¿Qué es este lugar?». Las palabras salieron débiles y vacilantes.

«Deberías saberlo», dijo. «Tú eres quien está aquí».

Esa respuesta me hizo sentir como un tonto. No tenía ni idea de dónde estaba ni de cómo había llegado hasta allí. Si lo hubiera sabido, le habría respondido.

«¿Quién eres?», volvió a preguntar.

Los nervios me empujaban hacia los límites del sueño. Quería salir de allí. Quería despertarme.

«Respóndeme, niña».

Respiré hondo. «Alora», dije. «Me llamo Alora».

Algo cambió en su expresión: una mirada en blanco sustituyó a lo que hubiera habido antes, como si el nombre hubiera caído en algún lugar y él estuviera intentando averiguar qué significaba para él. «No conozco a ninguna Alora», dijo.

«¿Quién eres?», le pregunté a mi vez.

No respondió. En lugar de eso, dio un paso hacia mí. Yo di uno hacia atrás. Se dio cuenta y se detuvo. Ladeó la cabeza y me estudió con la atención minuciosa de alguien que intenta identificar algo que no acaba de poder nombrar. Entonces abrió mucho los ojos.

—Magda —susurró.

Fruncí el ceño. «No sé quién es esa».

No respondió. Ahora me miraba de otra manera —no exactamente a mí, sino a través de mí, o más allá de mí, hacia algo que yo no podía ver.

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