Capítulo 94:

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Cedrick estaba en el sofá, inclinado ligeramente hacia adelante, con una mano grande presionada contra el abdomen superior. Los papeles seguían apilados con orden en la mesita de centro, pero su atención estaba en otro lugar del todo. Tenía el ceño fruncido en un pliegue profundo y dolorido. La lámpara solitaria iluminaba un rostro inusualmente pálido, una mandíbula apretada con fuerza. No estaba quebrado ni derrumbado —jamás lo permitiría— pero claramente estaba librando una batalla desgastante y sostenida contra algo en su interior.

Isidora reconoció las señales de inmediato. Eran la consecuencia inevitable de una guerra corporativa implacable, el insomnio crónico y una dieta compuesta casi por completo de café negro y comidas salteadas. También recordó que él no había tocado su cena.

No dudó.

Empujó la puerta del todo y entró a la sala. No se acercó a él. Se giró y caminó directamente hacia la enorme cocina de concepto abierto —el tipo de cocina que parecía no haber sido usada ni una sola vez.

La cabeza de Cedrick se levantó de golpe al escuchar sus pasos. Sus ojos oscuros se clavaron en ella —no con la desesperación de alguien que sufre, sino con la hostilidad fría y aguda de un hombre cuyo sufrimiento privado había sido interrumpido. Detestaba que lo vieran así. Detestaba cualquier forma de debilidad.

«¿Qué está haciendo?» Las palabras salieron entre dientes apretados, molidos contra el dolor. «Le dije que se quedara en el cuarto. Regrese.»

Isidora no lo miró. No respondió.

Fue al enorme refrigerador de doble puerta de acero inoxidable y lo abrió. El aire frío le barrió el rostro. Escaneó los anaqueles con rapidez —impecables y completamente surtidos por el hotel, como era de esperarse— y sacó un manojo de apio orgánico, algunas zanahorias, un trozo de jengibre fresco y un recipiente de vidrio con caldo de hueso clarificado.

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Se fue a la isla de mármol y tomó un pesado cuchillo de chef.

Picó los ingredientes con la misma precisión concentrada que llevaba a su laboratorio de perfumería. Conocía bien esos compuestos —el jengibre reduciría la inflamación que le desgarraba el revestimiento del estómago, y los vegetales alcalinos contrarrestarían el ácido que le destruía el intestino.

Encendió la estufa de inducción, vertió el caldo en una olla y raspó los vegetales adentro.

En diez minutos, el aroma agudo y reconfortante del caldo hirviendo a fuego lento se había extendido por el frío penthouse. El vapor subía cargando el olor de las hierbas orgánicas, entretejiendo con la vainilla sintética y cargante que ella llevaba y suavizándola en algo menos áspero y más tolerable.

En el sofá, Cedrick se mantuvo rígido, con cada músculo de la espalda en tensión. El nudo ardiente en el estómago hacía de respirar un ejercicio cuidadoso. Pero cuando el olor cálido y sabroso lo alcanzó, la tensión violenta en su cuerpo cedió —solo de manera fraccionaria, pero lo suficiente para notarlo.

Era el olor del calor doméstico. Algo que no existía en ningún lugar de su mundo.

Veinte minutos después, Isidora apagó la estufa. Sirvió el líquido espeso y humeante en un tazón hondo de porcelana, lo llevó a la sala y lo colocó en la mesa de vidrio baja junto a sus documentos. Le extendió la cuchara de plata.

Su rostro era inexpresivo. Su postura era rígida. No estaba intentando ser amable. Simplemente estaba haciendo lo que había que hacer.

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