Capítulo 95:

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Cedrick miró la sopa. Luego levantó lentamente los ojos hacia su rostro feo y texturizado y sus gruesos lentes. Su expresión era oscura y paranoica.

«¿Qué es esto?» gruñó. «¿Me está intentando envenenar? ¿Es esta la nueva estrategia de Arsenio para hacerse con las acciones Garrison?»

Isidora no discutió. No se defendió.

Simplemente retiró la cuchara, la sumergió en el caldo y se la llevó a los labios. Tragó un sorbo completo, con los ojos sosteniéndole la mirada sin pestañear.

Luego le extendió la cuchara de nuevo.

Cedrick la miró fijamente. La determinación en su postura —tranquila, absoluta, e inmovible ante su sospecha— lo sorprendió. Miró la cuchara, luego el tazón.

Su mano tembló levemente al extenderse para tomar la cuchara. Su piel cálida rozó la de ella por un breve segundo.

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Hundió la cuchara y tragó.

El líquido cálido y denso en nutrientes le bajó por la garganta y golpeó el estómago. El alivio no fue inmediato, pero fue real. Un calor lento y expansivo comenzó a trabajar contra el ardor ácido. El nudo apretado de dolor en su vientre comenzó, de manera gradual, a aflojarse. El jengibre le recorrió el pecho como algo paciente y deliberado.

Tomó otra cucharada. Luego otra.

Comió en completo silencio. Estaba acostumbrado a la comida fría de restaurantes con estrellas Michelin comida durante juntas de consejo. Genuinamente no recordaba la última vez que alguien le había cocinado algo específicamente para sanarlo.

La constatación presionó contra algo en su pecho de una manera que no sabía cómo procesar.

Isidora observó cómo su respiración se regularizaba. Se giró, fue a la cocina, sirvió un vaso de agua a temperatura ambiente y lo colocó silenciosamente en la mesa cerca de su mano.

Cedrick terminó el último resto del caldo. Dejó la cuchara. El sudor frío en su frente empezaba a secarse.

La miró. La capa gruesa e impenetrable de hielo en sus ojos se había agrietado —solo ligeramente, apenas perceptible— pero se había agrietado.

«Gracias», dijo Cedrick. Las palabras le salieron ásperas y torpes en la lengua, como si tuviera poca práctica con ellas.

Isidora asintió brevemente con rigidez. Extendió la mano hacia adelante para recoger el tazón vacío y retirarse a un lugar seguro.

Sus dedos acababan de tocar la porcelana cuando la mano de Cedrick salió disparada.

Sus dedos se cerraron alrededor de su delgada muñeca. Su palma ardía caliente contra la piel fría de ella.

Isidora soltó un jadeo. Todo su cuerpo se bloqueó. Miró hacia abajo la mano de él, con el pánico inundándola al instante.

Cedrick no la soltó. Contempló su rostro —el feo disfraz, los gruesos lentes, la piel texturizada— y presionó el pulgar contra el pulso que le martillaba en la muñeca. Sus ojos se oscurecieron. Algo peligroso y posesivo cruzó sus facciones.

El disfraz seguía en su lugar. Pero de repente se sentía como una pieza de teatro muy delgada. Él sabía lo que había debajo. Ese conocimiento envió dos corrientes contradictorias a través de él al mismo tiempo —furia por el engaño, y una oscura y consumidora satisfacción por haber finalmente cerrado la mano sobre lo que había estado rastreando.

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