Capítulo 93:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Isidora se quedó congelada en la entrada, sin saber qué hacer con las manos. Los recuerdos de aquella noche le surgieron en la mente sin permiso —fragmentos de oscuridad, calor, sensaciones— y sus mejillas ardieron mientras las peores interpretaciones posibles de por qué la habían traído aquí comenzaban a ensamblarse en su cabeza.

Cedrick no la miró. Se quitó el saco de confección y lo lanzó sobre el sofá con la despreocupación fácil de un hombre en su propio territorio. Levantó la mano y se aflojó la corbata, luego desabotonó dos botones de la camisa —los movimientos casuales y tranquilos, pero aún cargando esa autoridad fundamental e inamovible. Solo aliviaba la presión de la migraña. Nada más.

Cuando finalmente se giró y la miró —parada rígida contra la pared de la entrada como si estuviera enfrentando una condena— una curva fría y burlona tocó la comisura de su boca. Sus ojos eran impacientes y levemente desdeñosos.

«¿Qué está esperando?» Dio un paso hacia adelante, cada movimiento deliberado, la presión de su avance llenando el espacio entre ellos. «O más bien —¿de qué tiene miedo?»

Isidora retrocedió hasta que su columna topó con la pared. No había más hacia dónde ir. Su voz salió delgada e inestable, aunque luchó por sostenerse. «Tío… es tarde. Yo… debería regresar.»

Cedrick ignoró las palabras por completo. Pasó junto a su hombro y presionó el interruptor principal de la luz en la pared con un clic tranquilo, inundando el cuarto con una luz más baja y más cálida. Luego se giró y fue al escritorio, se instaló en la silla y jaló el expediente más cercano de una imponente pila de documentos de fusiones y adquisiciones de Wall Street.

No levantó la vista.

De𝘀𝘤𝗎𝖻𝗋e 𝗃o𝘆as 𝗈𝘤𝗎𝘭𝘁а𝗌 e𝘯 n𝗈vе𝗅𝘢s𝟰𝖿аո.cо𝘮

«No se haga ilusiones», dijo, con la voz fría y completamente indiferente. «Quédese en el cuarto de huéspedes del ala oeste y no salga a interrumpir mi trabajo.»

La pesada puerta de roble del cuarto de huéspedes del ala oeste se cerró con un clic.

Isidora estaba de pie en el centro del cuarto oscuro, con la columna rígida, obligándose a respirar en intervalos superficiales y controlados. El penthouse estaba inquietantemente tranquilo. A través de las gruesas paredes, el único sonido era el ocasional crujido agudo del papel pesado al darse vuelta. Cedrick seguía trabajando.

Se sentó en el borde del colchón. No se atrevió a quitarse el feo saco ni a lavarse el maquillaje espeso del rostro. Simplemente se sentó en la oscuridad con las manos apretadas firmemente en el regazo, esperando a que saliera el sol.

El crujido del papel se detuvo. Una quietud extraña y completa se instaló sobre la suite, y su piel lo sintió. Tenía la garganta seca.

Decidió que necesitaba agua. Se puso de pie —las piernas le temblaban— y cruzó hacia la puerta. Envolvió los dedos alrededor de la fría manija de latón y la giró con una lentitud agonizante, abriendo la puerta lo suficiente para deslizarse.

Se asomó hacia la tenue sala de estar.

.

.

.