Capítulo 594:

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«Es posible. Pero…» Miles consultó su tableta, «el rastro de pruebas es complejo. El proceso judicial se retrasará. Podría salir libre».

«Podría». Cedrick levantó por fin la vista, y a Miles se le heló la sangre al ver lo que había allí. «Averigua todo lo que posee. Cada activo, cada cuenta bancaria, cada contrato. Quiero que esté arruinada antes del atardecer. Convéncela de que desaparecer es su único futuro viable».

Volvió a la pantalla. A ella. Al momento que había estado esperando.

La voz de Kevin, quebrada, desesperada: «No puedes probar nada. Esto es… esto es una trampa. Te demandaré. Te destruiré…»

«¿De verdad?», la risa de Isidora fue genuina y terrible. «¿Con qué dinero, Kevin? ¿Con qué reputación? ¿Qué queda del apellido Garrison que tu tío no se haya apropiado ya?»

Cedrick se rió. Una risa grave y suave, el sonido de un hombre que ve cómo su película favorita llega a su clímax.

Abrió la App Store. Descargó Instagram. Creó una cuenta con una secuencia aleatoria de letras, sin foto de perfil, sin biografía, sin identidad salvo la que llevaba en los huesos.

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Encontró su retransmisión en directo. Entró como espectador anónimo número 747 291. Observó cómo su rostro llenaba la pantalla, hermoso y letal y, por fin, suyo.

«Duerme bien, Iris», susurró, aunque ella no pudiera oírlo. «Mañana, volveremos a empezar».

Los números de la pantalla habían perdido todo significado: cien mil, quinientos mil, una marea de gente que se abalanzaba contra las paredes digitales del piso de Isidora.

Ella permanecía inmóvil, con la taza de té olvidada, observando cómo Kevin y Chantelle descubrían el alcance de su destrucción. Sus rostros pasaban por un ciclo de emociones como una presentación de diapositivas: negación, rabia, negociación, la desesperada carrera por escapar que ella sabía que llegaría.

«Apágalo». La voz de Kevin se había vuelto aguda, quebradiza, el sonido de un hombre que reconoce su propia extinción. «Apaga esa maldita cosa ahora mismo».

—¿Por qué? —preguntó Isidora, con auténtica curiosidad—. Querías público para mi vergüenza. ¿Por qué no compartir la tuya?

Extendió la mano hacia el móvil, lo sacó de su escondite entre las flores y lo levantó para que la lente los captara a los tres. Los comentarios se sucedían borrosos: apoyo, indignación, el juicio colectivo de un mundo al que nada le gustaba más que ver caer a los poderosos.

«Para los que acaban de unirse», dijo, con una voz que denotaba la cadencia ensayada de una actuación, «soy Isidora Wyatt. Este es mi prometido, Kevin Garrison. Y esta…» —giró la cámara hacia Chantelle— «…es la mujer que lo drogó, contrató a una modelo para que posara con ella mientras se hacía pasar por mí e intentó fabricar un escándalo que acabara con mi compromiso y destruyera mi reputación».

La mano de Chantelle se alzó, temblorosa, hacia el teléfono. Isidora la apartó justo fuera de su alcance, continuando su narración con precisión clínica.

«¿El abrigo que lleva en las fotografías originales? Una réplica. El mío es de cachemira». Mostró ambos, dejando que la comparación hablara por sí misma. «¿La piel de su pierna? Impecable. Yo tengo una cicatriz: una quemadura química de la infancia, en la pantorrilla izquierda». Se remangó el pantalón, mostró la marca, mostró la verdad. «¿Y la habitación? El Waldorf Astoria, donde nunca he estado, fotografiada por profesionales que estaban esperando antes de que comenzara el “incidente”».

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