Capítulo 593:

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«¡Cállate!», exclamó Chantelle lanzándose hacia delante, con las manos extendidas hacia el cuello de Isidora.

Isidora no se movió. Ni siquiera se inmutó. Simplemente levantó un dedo y señaló hacia los lirios.

«Cuidado», murmuró. «El público está mirando».

Chantelle se quedó paralizada. Sus ojos siguieron el gesto de Isidora y encontraron el teléfono escondido entre los pétalos blancos, con la luz roja de grabación parpadeando al ritmo de un latido.

«¿Qué…?»

«Instagram Live», dijo Isidora, casi a modo de disculpa. «Empezó hace… ¿oh, unos veinte minutos? Cuando empezaste a dar golpes en mi puerta». Se inclinó hacia delante, con una sonrisa cada vez más amplia. «Más de cien mil espectadores, según la última vez que lo comprobé. Y creciendo exponencialmente».

Observó cómo se les iba el color de la cara, cómo la comprensión se abalanzaba sobre la narrativa que habían construido con tanto esmero. El infiel y la traicionada, atrapados en su propia trampa, expuestos ante el mundo que habían intentado manipular.

«Sonreíd a la cámara», susurró Isidora. «Vuestro público os espera».

Las paredes acristaladas de la sala de reuniones enmarcaban Manhattan como un cuadro: cielo gris, edificios grises, la verticalidad infinita del dinero y el poder.

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Cedrick estaba sentado a la cabecera de la mesa vacía, mirando su teléfono, viendo cómo subían las cifras. Doscientos mil espectadores. Tres. El algoritmo que había puesto en marcha funcionaba a la perfección, canalizando el tráfico hacia la cuenta de ella con la precisión de una campaña militar.

Miles se había opuesto. La junta directiva había entrado en pánico. Treinta mil millones en capitalización bursátil, evaporándose con cada minuto de escándalo, cada acción vendida por inversores que no sabían distinguir entre drama familiar y estabilidad financiera.

Les había dejado entrar en pánico. Que gritaran por teléfono, redactaran comunicados de prensa, calculasen cómo controlar los daños. Su miedo era irrelevante. Sus pérdidas eran aceptables. La única métrica que importaba latía en su pantalla en tiempo real: el recuento de visualizaciones, la interacción, la audiencia que había construido para ella.

—Señor. —Era Miles otra vez, persistente, profesional, asustado—. Sr. Garrison. Los Dupont han llamado tres veces. El propio Augustus…

—Augustus puede esperar. —Cedrick no levantó la vista—. Hyman puede esperar. El mercado puede esperar. —Señaló otro monitor en el que se veían caer en picado los cotizaciones bursátiles. «En cuanto se publicó el primer tuit, abrí una posición corta. El pánico del mercado es predecible. Esto es una corrección, Miles, no una catástrofe». Sonrió a la pantalla, a la imagen de ella —su Isidora, su Iris, su magnífica mentirosa— sentada serena como una reina mientras sus enemigos se autodestruían.

Miles no dijo nada. No había nada que decir.

Por teléfono, la voz de Isidora continuaba, fría y cortante, desmontando las acusaciones de Kevin con la precisión de un cirujano. Cedrick observaba su rostro, el ángulo de su mandíbula, la forma en que sus ojos brillaban con una inteligencia peligrosa.

Sabía que ella contraatacaría. Había contado con ello, lo había planeado, había configurado el campo de batalla para que su victoria fuera absoluta. La manipulación de los medios, el algoritmo que había activado, el escándalo que había dejado que floreciera… todo ello era abono para su triunfo.

—Señor —volvió a intervenir Miles, vacilante—. La mujer responsable. Chantelle Preston. Nuestra investigación confirma que compró los sedantes en Brooklyn. Contrató a los fotógrafos a través de contactos criminales conocidos.

La expresión de Cedrick no cambió. Pero algo frío se movió tras sus ojos, la mirada de un depredador que se centraba en la presa que se había atrevido a tocar lo que era suyo.

«¿Detenciones?»

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