Capítulo 570:

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—Señorita Wyatt —se acercó y bajó la voz—. Tengo la obligación de informarle de que la paciencia del señor Garrison no es infinita. Si no me acompaña voluntariamente, él entrará en esta terminal. La encontrará. Y se asegurará de que todas las personas de este edificio sepan exactamente quién es usted y lo que significa para él».

La amenaza era precisa. Cirúrgica. Isidora sintió cómo se le helaba la sangre.

Él lo sabía. Por supuesto que lo sabía. Sabía lo de Anna Reed, lo de la máscara, lo de la huida desesperada de París. Lo sabía todo, porque siempre lo sabía todo, porque su influencia se extendía a todos los rincones de su vida como el veneno en las aguas subterráneas.

«Joy se va primero». Las palabras salieron monótonas, derrotadas. «Ella se marcha a salvo. Después iré contigo».

Miles asintió, como si se tratara de una negociación comercial razonable en lugar de un secuestro. «Por supuesto. El transporte de la señorita Galloway ya está organizado».

Joy se volvió hacia ella, con los ojos muy abiertos en señal de protesta. «Isi, no…»

«No pasa nada». Isidora esbozó una sonrisa forzada y sintió cómo se agrietaba por los bordes. «Vete a casa. Echa un vistazo al estudio. Te llamaré».

«Me llamarás». La voz de Joy sonaba monótona. «¿Desde dónde? ¿Desde su mazmorra?»

«Desde mi piso». Isidora le apretó la mano, una vez, con fuerza. «Te lo prometo».

No se creía su propia promesa. Pero la dijo de todos modos, porque la alternativa era ver a Joy intentar luchar contra cuatro profesionales de la seguridad entrenados… y no podía soportarlo. Hoy no. No después de todo lo pasado.

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Joy apretó la mandíbula. Miró a Miles, a los guardias de seguridad, a la terminal que había detrás de ellos, donde la gente corriente vivía sus vidas normales.

—Si no está a salvo —le dijo a Miles, con una voz que transmitía el peso de una fortuna ancestral y rencores aún más antiguos—, reduciré a cenizas el mundo de tu jefe. Y empezaré por ti.

Miles hizo una ligera reverencia. —Entendido, señorita Galloway.

La vieron alejarse. Uno de los guardias de seguridad se puso a su altura, escoltándola más que vigilándola, aunque la distinción carecía de importancia. Mientras Joy se alejaba, mantuvo la cabeza alta. Su mano derecha, oculta a la vista de Miles, se deslizó en el bolsillo de su abrigo. Su pulgar encontró el botón lateral de su teléfono y lo pulsó dos veces. La pantalla permaneció apagada, pero la cámara ya estaba activa; su lente capturó una breve y temblorosa imagen de los rostros de los hombres y de la matrícula del Maybach antes de que ella doblara la esquina y desapareciera.

Entonces solo quedaban Isidora, Miles y la lluvia que empezaba a resbalar por las ventanas de la terminal.

—Por aquí, señorita Wyatt.

Ella lo siguió. Sus piernas se movían sin su permiso, su cuerpo traicionaba su voluntad a cada paso. Las puertas automáticas se deslizaron para abrirse y la lluvia neoyorquina le golpeó la cara: fría, química, totalmente despiadada.

El Maybach esperaba en la acera. Negro. Blindado. El mismo coche que había visto en París, porque claro que lo era, porque él ya ni se molestaba en ocultar sus movimientos.

Miles abrió la puerta trasera. Su mano enguantada descansaba sobre el marco, paciente como una piedra.

«Después de usted».

Isidora miró hacia la oscuridad que se extendía más allá. No podía verlo. No podía oírlo. Pero podía sentirlo: el peso de su presencia, como la gravedad, atrayéndola hacia su órbita, lo quisiera ella o no.

Inclinó la cabeza, entró y sintió cómo la puerta se cerraba tras ella con la irrevocabilidad de una celda que se bloquea.

La oscuridad era absoluta.

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