Capítulo 569:

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Era un lugar gris e industrial, que olía a combustible de avión y a esa desesperación propia de las terminales internacionales al amanecer. Isidora estaba de pie en la zona de recogida de equipajes, con su única maleta de mano rodando detrás de ella, y sintió que el peso del regreso se posaba sobre sus hombros como un abrigo mojado.

Joy discutía con un funcionario de aduanas sobre los aranceles de una botella de vino. Su voz tenía ese timbre característico de la clase alta que esperaba que se le obedeciera y que, por lo general, obtenía lo que pedía.

Isidora cerró los ojos. Solo por un momento. El vuelo había sido siete horas de quietud forzada: su cuerpo rígido en el asiento de clase business, su mente barajando posibles escenarios. Había redactado tres comunicados de prensa diferentes para Liris, escrito dos cartas de dimisión que nunca enviaría y ensayado mentalmente diecisiete formas distintas de mandarle al infierno a Cedrick Garrison.

Ninguna de ellas le parecía suficiente.

«—Es absolutamente absurdo, ¿sabes quién es mi padre?»

—Joy. —Isidora le tocó el codo a su amiga—. Déjalo estar. Es una botella de treinta dólares.

—Es una cuestión de principios. —Pero Joy se dejó llevar, con las mejillas sonrojadas por la adrenalina residual del enfrentamiento—. Odio esta ciudad. Odio este aeropuerto. Odio… —Se detuvo, y sus ojos se posaron en el rostro de Isidora—. Odio que vuelvas con él.

«No voy a volver con él». Las palabras salieron automáticas. Mecánicas. «Vuelvo a mi piso. A mi empresa. A mi vida».

«Que él controla».

«Que yo controlo». La voz de Isidora se agudizó —el tono de alguien que llevaba demasiado tiempo convenciéndose a sí misma de algo en lo que no creía—. «Él no es mi dueño, Joy. Nunca lo ha sido».

Salieron a la sala de llegadas. La multitud se iba dispersando; el ajetreo matutino daba paso a la tranquilidad de media mañana. Los tacones de Isidora resonaban contra el linóleo, y el sonido se hacía eco en aquel espacio cavernoso.

H𝘪𝘀𝘁𝘰𝘳іa𝘀 q𝘂e ո𝗈 𝗽o𝘥𝘳𝘢́𝗌 𝘀𝗈𝗹𝘁𝖺𝘳 еո 𝗻𝗼𝗏е𝗹𝗮ѕ𝟰f𝖺ո.с𝗈𝗺

Cuatro hombres se interpusieron en su camino.

Trajes negros. Auriculares de comunicación. Esa quietud característica de los agentes de seguridad profesionales que los distinguía del personal del aeropuerto.

Isidora se detuvo. Su mano se posó en la muñeca de Joy, apretándola en señal de advertencia.

«Señorita Wyatt». La voz provenía de detrás de la pared de cuerpos. Miles salió a la luz, con una sonrisa impecable y el paraguas ya abierto a pesar de la inexistente lluvia interior. «Señorita Galloway. Bienvenida a casa».

Joy dio un paso al frente, y su lenguaje corporal pasó instantáneamente de ser el de una viajera cansada al de una depredadora protectora. «Quítate de en medio».

La sonrisa de Miles no se tambaleó. Se dirigió directamente a Isidora, mirándola a los ojos con la tranquila profesionalidad de un hombre que había dado peores noticias a gente mejor. «El vuelo del señor Garrison llegó hace treinta minutos. Está esperando en el coche».

Isidora sintió cómo se le hacía un nudo en el estómago. Luego se le revolvió. Y se transformó en algo ardiente y peligroso.

«Dile —dijo, con cada palabra tan precisa como un bisturí—, que tengo planes. Dile que tengo una empresa que dirigir. Dile… —tragó saliva—… dile que se vaya al infierno».

Los guardias de seguridad no se movieron. Su formación era perfecta: dos a cada lado, creando un pasillo que no llevaba a ninguna parte salvo hacia las puertas y el coche que esperaba.

Miles suspiró. Fue un sonido leve, casi inaudible, pero cargaba con el peso de un hombre que ya había hecho esto antes y que lo volvería a hacer.

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