Capítulo 568:

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Esa certeza se le posó en el pecho como miel caliente. No cambiaba nada. Aún así la castigaría por huir, por esconderse, por obligarle a perseguirla a través de un océano. Pero la naturaleza de ese castigo había cambiado.

Se había endulzado.

Escribió una respuesta a Miles: Encuéntrala. No te acerques. Solo localízala.

Luego se recostó contra el cuero y cerró los ojos, con la imagen de su huida reproduciéndose tras sus párpados como una película favorita.

A tres mil millas de distancia, el bastón de Augustus Dupont golpeó el mármol con la fuerza de un mazo de juez.

«Ya basta».

Victoria se estremeció. Llevaba diez minutos gritando, con la voz desgarrándose contra las paredes del salón privado que su abuelo había requisado. Los diamantes yacían esparcidos por el suelo como estrellas caídas, víctimas de su ira.

«Me ha humillado». Las palabras le salieron roncas, apenas reconocibles. «Delante de… me ha hecho…»

«Te ha hecho quedar como una tonta». La voz de Augustus era seca y precisa, con el acento de un hombre que había sobrevivido a tres guerras y seis gobiernos. «Que es lo que eres, si creíste por un solo instante que a Cedrick Garrison se le podía manejar como a un principito europeo».

A Victoria le temblaban las manos. Las apretó contra los muslos; el tweed de Chanel le rozaba áspero las palmas. «La alianza…»

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«Es ceniza». Augustus se acomodó en una silla, con el bastón sobre las rodillas. «Que tú echaste al fuego con tu torpe actuación». La estudió con ojos que habían sido testigos de generaciones de errores políticos. «¿Creías que no se daría cuenta de tu desesperación? ¿De tu ansia por tocar lo que no se te ofrecía?»

Las palabras cayeron con precisión, como un corte quirúrgico. Victoria sintió cómo se le contraía el rostro: el dolor, la rabia y el peso aplastante de la ruina social la oprimían todos a la vez.

«¿Qué hago?».

«Nada». Augustus cogió el teléfono de la mesita auxiliar, con movimientos deliberados. «Volverás a Washington. Asistirás a la gala benéfica del jueves. Sonreirás, bailarás y fingirás que lo de hoy nunca ha ocurrido».

«¿Y Garrison?».

El pulgar de Augustus se cernió sobre la pantalla. «Garrison —dijo lentamente—, se ha ganado un enemigo. No a mí; soy demasiado viejo y demasiado pragmático para las venganzas. Pero sí a tu padre. A sus aliados. A todos los que invirtieron capital político en este matrimonio». Levantó la vista y, por un instante, Victoria vislumbró el acero que se ocultaba bajo la apariencia de abuelo. «También ha cometido un error. Nos ha mostrado su debilidad».

«¿Los rubíes?»

«La mujer». Augustus marcó el número. «Ningún hombre gasta doce millones de dólares por impulso. Ningún hombre insulta a una dinastía a menos que esté protegiendo algo que valora mucho más». Esperó a que se estableciera la conexión, con la mirada perdida. «La encontraremos. Y cuando lo hagamos, veremos cuánto está dispuesto a sacrificar realmente nuestro lobo de Wall Street».

El teléfono se conectó. Una voz al otro lado —familiar, igualmente fría—.

«Hyman». El tono de Augustus pasó a ese registro que reservaba para las negociaciones que terminaban con firmas en sangre.

La lluvia en el JFK no era la lluvia parisina.

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