Capítulo 564:

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Volvió la vista hacia la ventana. Victoria estaba diciendo algo, con la cabeza ladeada de un modo que resaltaba su perfecta línea de la mandíbula. La expresión de Cedrick no había cambiado. Pero su mano se había movido: ahora descansaba sobre el brazo del sofá, a unas pulgadas de la cadera de Victoria.

Sin tocarla. No del todo.

Lo suficientemente cerca.

«Está mirando hacia aquí». La voz de Joy sonaba urgente.

Isidora se movió. Se volvió a poner las gafas de sol antes incluso de darse cuenta, su mano se posó en el codo de Joy y su cuerpo se apartó de la ventana, del hombre, de toda aquella escena repugnante.

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«Camina». La orden sonó seca. «Ahora. No corras. No mires atrás. Solo camina.

«

Se pusieron en marcha. Las piernas de Isidora parecían desconectadas de su cuerpo —mecánicas, impulsándola hacia delante a través de la multitud. Los adoquines se difuminaban bajo sus pies. Podía oír la respiración de Joy a su lado, entrecortada, pero siguiendo el ritmo.

Más rápido. La multitud se agolpaba cerca de la columna, con turistas agrupándose para hacerse fotos. Isidora los utilizó como cobertura, zigzagueando entre los cuerpos, su hombro rozando la mochila de un hombre, su cadera rozando un cochecito.

«Isi, reduce el paso…»

No podía. El pánico era ahora un ser vivo que le arañaba la garganta. Empezó a trotar, con los tacones resbalando sobre la piedra irregular, la mano agarrando la muñeca de Joy como si fuera un salvavidas. Salieron de la plaza. La calle se ensanchaba —más estrecha, más oscura—, y los escaparates de las tiendas de lujo daban paso a cafeterías y quioscos.

Isidora no se detuvo. Corrió, con el abrigo ondeando a su espalda, los pulmones ardiendo, los ojos secos y furiosos tras las lentes negras. Al divisar una fila de taxis esperando en la Rue Saint-Honoré, tiró de Joy hacia ellos.

«Allez», le dijo al conductor, con la voz ronca. «A cualquier sitio. Solo arranca».

Se dejaron caer en la parte trasera del taxi, y la puerta se cerró de un portazo, aislándolas de los ruidos de la ciudad. El coche se adentró a trompicones en el tráfico, y solo entonces Isidora soltó el aire, con el pecho agitado.

«¿Qué…?» jadeó Joy. «¿Qué demonios…?»

Isidora no respondió. Se quedó mirando por la ventana mientras los lujosos escaparates se difuminaban a su paso, con su reflejo como una máscara pálida y atormentada en el cristal.

Se hizo una promesa a sí misma. Silenciosa. Absoluta.

Nunca más.

Nunca más dejaría que aquel hombre frío y mentiroso controlara sus emociones. Nunca más confundiría su violencia con pasión, su obsesión con algo que se asemejara al cariño. Nunca más se quedaría de pie frente a una ventana sintiendo cómo se le partía el corazón porque él vivía su vida exactamente como siempre había querido —mientras ella era la tonta que había olvidado cuál era su lugar—.

Era Isidora Wyatt. Era Iris. Era Anna Reed y una docena de nombres más que se había inventado para sobrevivir.

No era suya.

Nunca más.

La sala VIP olía a oud y a expectación.

Victoria Dupont estaba de pie ante el espejo de tres paneles, con el cuello arqueado para mostrar el diamante rosa de diez quilates desde el ángulo más favorecedor. Las piedras captaban la luz empotrada y la reflejaban en tonos suaves y románticos: rubor, rosa y el más pálido atisbo de amanecer.

Se ajustó el escote del vestido. Solo un poco. Lo justo para revelar el hueco de su garganta, el atisbo de la clavícula, la promesa de algo más.

—¿No crees —ronroneó, volviéndose hacia el sofá— que este color realza mi tez?

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