Capítulo 563:

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Pensó en Miles. En la tarjeta negra que le habían puesto en la palma de la mano hacía doce horas, con su voz suave y profesional: El señor Garrison tuvo que ausentarse para asistir a una reunión urgente en Charles de Gaulle. Se había aferrado a ella. Había querido creer que ya estaba al otro lado del océano.

Mentiras. Todo era mentira. Cada palabra, cada gesto, cada insinuación de que ella era algo más que una distracción conveniente.

El hombre que la había inmovilizado contra la pared de un probador y la había marcado como si fuera de su propiedad estaba ahora sentado en el barrio de joyerías más caro del mundo, observando cómo otra mujer se probaba diamantes.

—¿Isi? —La voz de Joy, apenas un susurro—. ¿Qué estás…?

Isidora no respondió. Observaba cómo la mano de Victoria se deslizaba hacia el hombro de Cedrick, con el collar de diamantes aún colgando de sus dedos, mientras su lenguaje corporal gritaba intimidad y posesión.

Entonces llegó el dolor: un puño de hierro que se cerraba sobre su corazón, apretando hasta que su visión se difuminaba por los bordes. No solo el agudo escozor de los celos, sino la fría y punzante furia de sentirse manipulada. De saber que todo esto se estaba desarrollando ante un público del que él quizá ni siquiera supiera que estaba allí, y, sin embargo, ella seguía sangrando por ello. Sintió cómo sus uñas se clavaban en sus propias palmas; las medias lunas de presión la mantenían anclada al suelo cuando su mente quería sumirse en la oscuridad.

Había sido estúpida. Tan estúpida. Pensar que su violencia significaba algo. Pensar que su obsesión era algo más que el reflejo territorial de un depredador al que no le gustaba compartir.

«Es él». La voz de Joy había cambiado por completo: la confusión había desaparecido, sustituida por una comprensión fría y dura. «Es ese cabrón. El que…» Se detuvo, y sus ojos recorrieron desde la ventana hasta el rostro de Isidora, pasando por la mano que se había llevado instintivamente a la garganta, hasta la marca oculta bajo la bufanda. «Ay, Isi. Ay, cariño, no».

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Isidora negó con la cabeza. Una vez. Con fuerza.

«Voy a entrar ahí». La voz de Joy volvía a elevarse, recuperando ese tono enérgico que la había llevado a través de salas de juntas y situaciones de casi quiebra. «Voy a entrar ahí y voy a…»

«No». La mano de Isidora se lanzó hacia delante y sus dedos se cerraron sobre el brazo de Joy con tanta fuerza que le dejaron marcas. «No vas a hacerlo».

«Mírame». Joy la agarró por los hombros y la obligó a mirarla a los ojos. Tenía el rostro enrojecido por la rabia, los ojos brillantes por las lágrimas que no dejaba caer. «No te vas a esconder detrás de una valla publicitaria mientras esa… esa…» señaló furiosa hacia la ventana, «mientras ella se arrastra ante el hombre que…»

«¿Qué?», interrumpió Isidora con voz plana y apagada. «¿El hombre que qué? ¿Que cree que soy de su propiedad porque no pude escapar lo suficientemente rápido?»

Las palabras flotaron entre ellas, crudas y ciertas.

Las manos de Joy se aflojaron. «Isi…»

«No tenemos ningún derecho». Isidora lo dijo lentamente, cada palabra tan precisa como un bisturí. « Ningún derecho. Ningún derecho a entrar ahí y exigir explicaciones». Se rió, y el sonido fue como de cristal roto. «No soy su novia, Joy. No soy su prometida. Ni siquiera soy su amante. Soy…» encontró la palabra, dejó que la cortara… «una conveniencia. Un cuerpo cálido con un olor específico que, por casualidad, cura su insomnio».

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