Capítulo 551:

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Cedrick permaneció inmóvil durante un largo rato. Luego se volvió hacia la puerta.

«Sal. Ya se han ido».

Isidora salió con las piernas temblorosas. Levantó la vista hacia él, hacia el hombre que acababa de amenazar a una dinastía europea para proteger secretos que ni siquiera comprendía.

«¿Por qué?», preguntó ella. «¿Por qué has…?»

Él le sujetó la barbilla con firmeza. «Porque eres mía», dijo simplemente. «Nadie más puede mirarte. Nadie más puede hacer preguntas. Cuando estés lista para contarme lo que escondes, lo harás». Su pulgar rozó el labio magullado de ella. «Hasta entonces… me quedo con lo que es mío».

Isidora se volvió a colocar el velo de encaje con dedos temblorosos. El pañuelo de seda que llevaba alrededor del cuello —cogido del perchero de vestuario, no recordaba cuándo— cubría la marca de la mordedura. Apenas.

Tenía que acabar con esto. Ya. Antes de que la curiosidad de Cedrick se impusiera a su posesividad, antes de que decidiera desentrañar sus secretos como si fueran otro regalo.

Pasó junto a él y salió al pasillo. Estaba vacío. Los de la Roche se habían marchado, pero la tensión permanecía, eléctrica en el aire.

—Señor de la Roche —llamó.

Silas apareció al fondo del pasillo, con Tristan a su lado. Se giraron, sorprendidos.

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Isidora caminó hacia ellos, con paso mesurado. No se encorvó ni se balanceó. En cambio, adoptó una postura de profundo cansancio, que le llegaba hasta los huesos —de ese tipo que no se preocupa por nada—. Cuando habló, el acento seguía ahí, pero era monótono y carecía de teatralidad.

—¿Querías ver mi rostro? —Su voz era tranquila, ronca—. No es el rostro de una princesa. Es solo un rostro. De esos con los que te ganas la vida.

Se detuvo a diez pies de ellos —lo suficientemente cerca como para que pudieran ver sus ojos a través del encaje, lo suficientemente lejos como para que los detalles permanecieran ocultos.

«Me llamo Anna Reed», dijo, con un tono totalmente distante. «Soy de San Petersburgo. ¿Queréis saber de mi familia? Mi madre está muerta. Mi padre era un cliente. ¿Es ese el tipo de historia que esperabais?»

La expresión de Silas cambió. La esperanza en sus ojos se apagó, sustituida por una mirada fría y evaluadora. Aquello no era la actuación de una mujer grosera, sino el escalofriante vacío de alguien que había visto demasiado.

«Estoy en París por un trabajo», continuó Isidora, con voz monótona. «Tu familia, tus retratos, tu gratitud… nada de eso paga mi alquiler. Me han pagado por mi trabajo de esta noche. Ahora quiero dormir».

Se dio la vuelta, con aire desdeñoso, y empezó a alejarse.

—Espera —dijo Silas.

Ella se detuvo. No se volvió.

—Los ojos —dijo él—. El parecido…

—En Rusia, muchas chicas tienen los ojos grises —dijo ella por encima del hombro, con un tono de voz teñido de amarga irrevocabilidad—. Normalmente significa que nuestras madres también pasaban hambre. Si quieres encontrar a tu familia perdida, busca en un libro de historia. No en una pasarela.

Volvió caminando hacia Cedrick, hacia la seguridad de su sombra. A sus espaldas, oyó la risa amarga de Tristan.

«Te lo dije», le dijo a su hermano. «No es más que otra zorra interesada en el dinero. Has visto lo que querías ver».

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