Capítulo 552:

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«Ya basta». La voz de Silas sonaba ahora fría. Derrotada. «Ha sido un error nuestro, señorita Reed. Buenas noches».

Sus pasos se alejaron.

Isidora exhaló un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Sentía las rodillas blandas, a punto de derrumbarse. Lo había conseguido. Le había mentido a uno de los hombres más poderosos de Europa, y él la había creído… porque quería creer que la sangre de su familia no podía dar lugar a alguien tan destrozada, tan mercenaria, tan absolutamente desprovista de esperanza.

La mano de Cedrick se cerró sobre su codo. «¿San Petersburgo?»

«Cállate», susurró ella.

Se soltó y se dirigió por el pasillo hacia la salida de entre bastidores. Tenía que encontrar a Joy. Tenían que marcharse. Ya.

Dobló la esquina casi corriendo… y se encontró con el paso bloqueado.

Tristan de la Roche estaba allí, con los brazos cruzados, una mueca de desprecio deformando sus rasgos perfectos. Estaba claro que había estado esperando.

Detrás de él, Joy acababa de aparecer desde otro pasillo, con el rostro tenso por la urgencia. «Oye… tenemos que irnos».

Tristan giró bruscamente la cabeza hacia Joy. Entrecerró los ojos. Dio un paso amenazador en su dirección.

—Eso no es asunto tuyo —replicó Joy, levantando la barbilla. Sus ojos, aún enrojecidos por el llanto, brillaban con una furia renovada.

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—Tú —Tristan se volvió hacia ella, apretando el puño a un lado del cuerpo—. Eres la torpe y tonta de la pasarela.

«¡Y tú eres el hombre arrogante que no sabe aceptar un no por respuesta!», exclamó Joy alzando la voz, que resonó en el pasillo, ahora en silencio. «¡Quizá si pasaras menos tiempo pavoneándote ante los espejos, aprenderías modales!».

«¿Arrogante?», gritó Tristan. «Vosotros, basura estadounidense, no reconoceríais la clase ni aunque…».

«¿Clase?», se rió Joy, con una risa aguda y amarga. «¿A eso de insultar a las mujeres lo llamas clase? ¿A eso de tirar a la gente al suelo lo llamas clase? He conocido a ratas de alcantarilla con mejores modales que tú, pedazo de…»

Sus voces resonaron por el pasillo, llamando la atención desde todas las direcciones. Isidora se pegó a la pared, con el corazón a mil.

Tenía que poner fin a aquello. Tenía que sacar a Joy de allí. Pero Tristan bloqueaba el único camino hacia delante, con un lenguaje corporal violento y el rostro ensombrecido por la rabia.

Y en algún lugar detrás de ella, sintió la presencia de Cedrick. Observando. Esperando.

Estaba atrapada entre dos tormentas, sin una salida clara.

«—¡Y tu hermano también es un capullo pretencioso, por cierto!», concluyó Joy, con una voz que resonó a lo largo de todo el pasillo.

Tristan parecía dispuesto a golpearla de verdad. Tenía la mano levantada, temblando por el esfuerzo de contenerse.

Isidora se movió. Agarró a Joy por el brazo, con un agarre de hierro. «Ya basta», siseó. «Aquí no».

Empujó a Joy más allá de Tristan, ignorando sus balbuceantes protestas, y la arrastró hacia el camerino: la puerta rota, aquel pequeño espacio sin ventanas donde todo ya había salido mal.

«Espera…» —Joy intentó echarse atrás—. «No lo entiendes. Tengo que contártelo…»

«Aquí no», repitió Isidora, con una voz que sonó como el chasquido de un látigo. «Ahora no».

Empujó la puerta, metió a Joy tras de sí y la cerró de un portazo.

La habitación estaba vacía.

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