Capítulo 531:

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—La máscara —dijo Joy, con las manos temblorosas mientras le tendía un trozo de encaje negro: una pieza exquisita y intrincada diseñada para cubrir todo el rostro, dejando al descubierto solo la boca. Un frágil escudo contra el mundo entero.

Isidora la cogió. El encaje era fresco y delicado al tacto de sus dedos.

Se dirigió al camerino improvisado, un pequeño espacio separado por una cortina negra. Mientras cerraba la tela, respiró hondo por última vez, dejando atrás el terror de Nueva York: el agotamiento, el peso opresivo de la amenaza de Hyman Garrison. Durante la siguiente hora, no fue Isidora Wyatt.

El vestido era pesado: fácilmente once libras de seda y cuentas de cristal. Mientras Pierre y Joy la ayudaban a ponérselo, la fría tela se deslizó sobre su piel, enganchándose en su espalda donde aún quedaban los últimos rastros de viejos moratones. Una fricción aguda y punzante. Apretó la mandíbula y no emitió ningún sonido.

Cuando salió —con el vestido puesto, con la máscara puesta—, el ruido entre bastidores se apagó. Un silencio se apoderó de la sala. Las costureras detuvieron sus apresuradas puntadas. Los maquilladores se quedaron inmóviles, con los pinceles suspendidos en el aire. Todas las miradas se fijaron en ella.

Joy se tapó la boca. Las lágrimas finalmente se derramaron por sus mejillas —esta vez no eran lágrimas de desesperación, sino de asombro—. Supo, en ese instante, que su marca no solo se había salvado. Estaba a punto de hacer historia.

Pierre dio medio paso adelante, con las manos temblorosas para ajustar la caída de la falda, y luego se detuvo. Se quedó paralizado por el aura que ella desprendía: una frialdad escalofriante y regia que resultaba absolutamente cautivadora. No se atrevió a tocarla.

Afuera, en la entrada VIP, estalló una tormenta de flashes cuando un Rolls-Royce Phantom se detuvo junto a la acera.

Chloe Wyatt salió del coche, con el brazo entrelazado al de Zane Thorne. Levantó la barbilla —un gesto ensayado de desdén aristocrático— dejando que los fotógrafos se deleitaran con su gloria prestada.

Zane empujó a un fotógrafo que se había acercado demasiado, mientras sus ojos barrían la multitud con la fría impaciencia de un hombre que consideraba que todo lo que estaba dentro de su campo de visión le pertenecía. La presión dominante que desprendía era tan inmensa que el alboroto a su alrededor se acalló al instante.

«He oído que la modelo del desfile final de Joy se ha roto la pierna», susurró Chloe, con una voz que era un dulce veneno en el oído de Zane. «Se la ha hecho añicos. Todo el desfile va a ser un desastre. Una humillación total».

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Una sonrisa cruel se dibujó en los labios de Zane. Le apretó la cintura, con los dedos ejerciendo la presión justa para recordarle quién llevaba las riendas. «No me importa el desfile», murmuró. «Solo me importa mi recompensa, de vuelta en el ático, cuando todo haya terminado».

Un equipo de publicistas los condujo al interior y los acompañó hasta sus asientos en la primera fila, justo en el centro. Desde su trono, Chloe observaba la pasarela vacía, con los ojos brillantes de malicia y ansiosos por saborear el fracaso de su rival.

Las primeras notas graves de la música del desfile resonaban a través del suelo entre bastidores, un zumbido profundo y primitivo que se sincronizaba con el corazón acelerado de Isidora.

Joy le puso en la mano una tarjeta plastificada. Una acreditación de modelo. El nombre que figuraba en ella era: Anna Reed.

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