Capítulo 530:

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«Café. Solo. Y privacidad».

Isidora vio tres veces las imágenes de la pista de aterrizaje que Joy le había enviado. Luego cerró los ojos e imaginó la escena.

Los motores arrancaron. El avión comenzó a moverse.

Abrió los ojos y miró por la ventanilla. Nueva York se alejaba: la red de calles por la que se había movido toda su vida se volvía abstracta, sin sentido, hermosa. El avión ganaba altura. La presión cambiaba. Isidora se sentía más ligera, menos anclada, suspendida entre la vida que se había construido y la que estaba tomando prestada por una sola noche.

No sabía que otro G650ER había aterrizado en Le Bourget treinta minutos antes.

𝖫𝖾𝖾 𝖾𝗇 𝖼𝗎𝖺𝗅𝗊𝗎𝗂𝖾𝗋 𝖽𝗂𝗌𝗉𝗈𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝗈 𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌𝟦𝖿𝖺𝗇.𝖼𝗈𝗆

No sabía que Cedrick Garrison, recién salido de una adquisición hostil que había sumado tres mil millones a su patrimonio neto, ya estaba en la ciudad. Ya inquieto. Ya soñando con iris, humo y la mujer que lo había rechazado.

No sabía que Chloe Wyatt, con dos entradas VIP para el desfile de Galloway en la mano, sonreía mirando su móvil.

La pesada puerta de hierro del Grand Palais se abrió con un chirrido, y una ráfaga de aire frío parisino atravesó la gabardina de Isidora, ya desgastada por el viaje. Titubeó ligeramente, con el cansancio del vuelo transatlántico calando hondo en sus huesos.

La zona entre bastidores era un hervidero de caos controlado, pero un foco específico y localizado de desesperación irradiaba desde el rincón donde se encontraba su amiga.

—¡Isi!

Joy Galloway se abalanzó sobre Isidora, rodeándola con los brazos en un abrazo tan fuerte que parecía una mujer que se ahogaba aferrándose a un trozo de madera a la deriva. La fuerza del abrazo hizo retroceder a Isidora medio paso. Podía sentir los temblores que recorrían el cuerpo de Joy: la energía frenética y desesperada de un sueño a punto de extinguirse.

«Gracias a Dios», susurró Joy contra su hombro, con la voz ahogada por las lágrimas contenidas.

«Es una catástrofe», dijo un hombre con un elegante corte de pelo asimétrico y mirada aterrada. Pierre, el jefe del taller de Joy. Señaló con gestos desesperados hacia un maniquí. «Un desastre total y absoluto».

El vestido era magnífico. Una cascada de seda azul medianoche, tan densamente bordada con lentejuelas y microperlas que parecía beber la luz; más que un vestido, parecía un fragmento del cielo nocturno capturado. La presión que emanaba de él resultaba asfixiante.

«Este es el vestido “The Nightingale”», dijo Joy, retrocediendo con los ojos enrojecidos. «Y no tenemos a nadie que se lo ponga».

Isidora respiró lentamente, en un aire cargado de laca para el pelo y miedo. Se desabrochó el abrigo y lo dejó deslizarse desde sus hombros hasta una silla cercana. Llevaba un sencillo jersey negro de cachemira y unos pantalones, pero sin el voluminoso abrigo, las verdaderas líneas de su cuerpo quedaron de repente al descubierto: la figura alta y esbelta, la postura increíblemente recta.

A Pierre se le cayó la mandíbula. Dejó escapar un pequeño sonido ahogado. La desesperación en sus ojos parpadeó y fue sustituida por una repentina y frenética chispa de esperanza.

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