Capítulo 526:

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«¿Por qué iba a estar molesta?». Isidora se acercó a la ventana. La calle del SoHo, abajo, estaba bulliciosa, llena de vida, totalmente indiferente al drama que se desarrollaba en un salón nupcial treinta manzanas más al norte. «Kevin Garrison es un niño que está haciendo una rabieta. Su padre se encargará de él. Y yo —se giró— tengo trabajo que hacer».

Sonó su teléfono. Un número desconocido, con prefijo de Long Island.

Contestó. «Wyatt».

«Señorita Wyatt». La voz era anciana, culta y fría como el nitrógeno líquido. «Hyman Garrison. Creo que tenemos asuntos que tratar».

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Isidora se enderezó. Su breve momento de victoria se esfumó. «Creo que mi padre se encarga de todo…»

«Tu padre no se encarga de nada. Estarás en Vera Wang el miércoles. A las diez de la mañana. Llevarás el vestido que elijamos. Sonreirás para las cámaras». Una pausa. «O llamaré al Chase Bank y rescindiré el fideicomiso de cuidado perpetuo de Babette Wyatt. Haré que exhuman los restos de tu madre del cementerio de Green-Wood y te los envíen en un contenedor de envío estándar. Me han dicho que FedEx ofrece entrega en dos días».

Isidora no podía respirar. No podía hablar. La habitación parecía inclinarse, y la ventana se abalanzaba hacia su cara.

No era un farol. La apuesta que había hecho —esa que acababa de celebrar— había sido un error de cálculo catastrófico. Él no la estaba poniendo a prueba. Le estaba comunicando las condiciones de su rendición.

«Estás fanfarroneando. «

«¿De verdad?» La voz de Hyman era casi amable. «Tengo los documentos en mi escritorio, señora Wyatt. Firmados, certificados ante notario, listos para presentar. Una sola llamada». Hizo una pausa. «Su madre era una mujer hermosa, según todos los testimonios. Sería una pena que se perturbara su descanso eterno. Que su monumento se encontrara desatendido. Que su ataúd se extraviara durante el transporte».

«Por favor». La palabra se le escapó antes de que pudiera evitarlo. «Por favor, no…»

«Miércoles. A las diez de la mañana». Se cortó la línea.

Isidora se quedó paralizada. El teléfono se le resbaló de la mano y cayó sobre la alfombra con un golpe sordo y amortiguado.

«¿Isidora?», la voz de Alice parecía venir de muy lejos. «¿Qué pasa? ¿Qué te ocurre?»

No respondió. Estaba pensando en las manos de su madre: en cómo olían a iris y a talco de bebé, en cómo le habían sostenido las suyas en el hospital al final, cuando la morfina lo hacía todo suave y lejano.

Estaba pensando en una tumba en Brooklyn, bajo un sauce, donde había prometido ser fuerte.

Y pensaba en Hyman Garrison, quien había descubierto lo único que ella no podía sacrificar. La única vulnerabilidad que hacía que toda su armadura careciera de sentido.

«¿Isidora?».

«El miércoles», dijo. Su voz sonaba hueca, mecánica. «Tengo una cita el miércoles».

Volvió al laboratorio, cerró la puerta y se apoyó contra ella hasta que sus rodillas dejaron de temblar.

Al otro lado de la ciudad, en una oficina con vistas al mundo, Cedrick Garrison contemplaba una tableta en la que se veía la misma imagen que había hecho reír a Isidora.

Chantelle Preston con un vestido de seda blanca. El pie de foto presuntuoso de Kevin.

—¿Señor? —Miles estaba en el umbral, con una expresión cuidadosamente neutra—. La respuesta de Liris. A nuestra consulta.

Cedrick no levantó la vista. «Léela».

Miles lo hizo. La elegante negativa. La afirmación de la integridad artística. El rechazo absoluto e incondicional.

Cuando terminó, la temperatura de la habitación había bajado veinte grados.

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