Capítulo 499:

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Tenía razón al odiarlo. Tenía razón al temerlo. Tenía razón al huir tan lejos y tan rápido como pudiera.

Entonces, ¿por qué sentía como si ella le hubiera metido la mano en el pecho y le hubiera arrancado el corazón?

—¿Cedrick?

Se giró. Ezra estaba a unos pies de distancia, con una expresión inusualmente seria, sin rastro alguno de su habitual sonrisa.

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—Tienes muy mal aspecto —dijo su amigo en voz baja.

—Y así me siento.

—¿Las costillas?

—Entre otras cosas.

Ezra se acercó y bajó la voz. —Ella lo sabe. Se lo he contado.

—Lo sé.

—¿Y?

Cedrick miró hacia el aparcamiento vacío. En el lugar donde había estado su coche, donde ella se había quedado de pie gritando sus negativas a la noche, donde él lo había oído todo y no le había dejado entrever nada.

«Está mejor así», dijo. Las palabras sabían a ceniza. «Sin mí. Lejos de mí. A salvo».

«¿A salvo?», preguntó Ezra con voz más aguda. «¿Crees que está a salvo? ¿Después de lo que ha pasado hoy? ¿Después de que alguien intentara matarla?»

«Es capaz». Cedrick apretó la mandíbula. «Ingeniosa. Sobrevivirá. Y tiene la grabación de la confesión de Penélope. Eso es más protección de la que yo jamás podría darle».

«¿Sobrevivir?». Ezra le agarró del brazo, obligándole a mirarle a los ojos. «¿Eso es todo lo que quieres para ella: que sobreviva?»

Cedrick miró a su amigo. La preocupación en sus ojos, la confusión, el cariño sincero que Cedrick nunca había entendido y que no se merecía.

«Quiero que viva», dijo en voz baja. «Que viva de verdad. No a mi sombra, no en deuda conmigo, no…» Se detuvo, con la garganta oprimida por las palabras. «…no conmigo».

Se zafó del agarre de Ezra y se dirigió hacia su propio coche, con movimientos rígidos y controlados a pesar del dolor punzante que le atravesaba el costado.

—¿Adónde vas? —le gritó Ezra.

—A cenar —respondió Cedrick sin volverse—. Con el senador Dupont. A hablar de política energética, de alianzas políticas y de todas esas cosas que realmente importan.

—¿Y Isidora?

Cedrick se detuvo. Su mano encontró la puerta del coche y la agarró con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos.

—La señorita Wyatt —dijo, con voz perfectamente neutra, perfectamente controlada—, ya no es asunto mío.

Se subió al coche, cerró la puerta y se alejó sin mirar atrás.

A sus espaldas, el sol se hundía tras el horizonte, dejando el cielo magullado y oscuro.

Se avecinaba una tormenta.

Se suponía que el Burgundy le ayudaría.

Era intenso y oscuro en su paladar, un atisbo de calidez que no servía de nada para combatir el frío que se había instalado de forma permanente en sus huesos desde la carrera de Fórmula 1 de hacía una semana —una semana que había pasado sumergida en hojas de cálculo y fórmulas químicas, trabajando hasta que le ardían los ojos, utilizando el lanzamiento de Liris como escudo contra el recuerdo de su rechazo—. La victoria le parecía vacía. Un atisbo de triunfo.

—Por Liris —dijo Preston Galloway, con una voz grave y reconfortante. Levantó su propia copa, y sus amables ojos se arrugaron en las comisuras—. Y por su brillante fundadora. Conseguir un acuerdo exclusivo con Sephora antes incluso de que abra tu tienda insignia… eso no es solo un buen negocio, Isidora. Es legendario.

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