Capítulo 480:

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Todo el interior había sido despojado por completo. Ni asientos de cuero, ni paneles de las puertas: solo metal desnudo y dentado. El cinturón de seguridad del copiloto había desaparecido. El compartimento del airbag era un agujero vacío y abierto.

Antes de que pudiera echar a correr, Joy la empujó con fuerza por la espalda. Sloane cayó sobre el asiento de plástico duro. Joy cerró la puerta de un portazo y la bloqueó desde fuera.

Isidora se deslizó al volante y pulsó el botón de arranque.

El motor V8 estalló con un rugido apocalíptico.

Metió la marcha a fondo y salió disparada del garaje, conduciendo directamente fuera de la ciudad y en dirección norte, hacia las traicioneras y sinuosas carreteras junto al acantilado del Parque Estatal de Bear Mountain. La carretera era una pesadilla: un acantilado escarpado a la izquierda y un precipicio mortal hacia el gélido río Hudson a la derecha.

Isidora llevó el velocímetro más allá de las 120 millas por hora.

Hizo girar el pesado coche en una curva cerrada. Los neumáticos chirriaron. La parte trasera derrapó, con el parachoques colgando a pulgadas del precipicio.

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Sloane gritó: un sonido desgarrador que le destrozaba las cuerdas vocales. Sin cinturón de seguridad, se agarró a la jaula antivuelco metálica, y su cuerpo se estrellaba contra el duro asiento en cada curva.

«¡¿Estás loca?! ¡Para el coche!», sollozó Sloane, con lágrimas y mocos resbalándole por la cara.

Isidora mantuvo el pie clavado en el suelo. Su rostro estaba iluminado por las luces del salpicadero: perfectamente sereno y profundamente aterrador.

—Solo quería que experimentaras lo que se siente cuando fallan los frenos —dijo Isidora en voz baja.

Las palabras golpearon a Sloane como un puñetazo.

—¡No fui yo! ¡Lo juro! —gimió Sloane.

Isidora giró el volante bruscamente. El coche se desvió, pasando a una fracción de pulgada de la pared rocosa.

—Inténtalo de nuevo —susurró Isidora.

El terror implacable rompió por completo el último hilo de la compostura de Sloane. Un charco cálido y maloliente se extendió bajo ella en el asiento de plástico.

—¡Fui yo! ¡Fui yo! —gritó Sloane histéricamente—. ¡Le pagué al mecánico diez mil dólares para que cortara tu cable! ¡Lo siento! Por favor… ¡No quiero morir!

La mano de Isidora se deslizó bajo la columna de dirección y pulsó el botón de parada del micrograbador pegado allí con cinta adhesiva.

Pisó el freno a fondo. El coche derrapó hasta detenerse bruscamente, a unas pulgadas de la barrera de seguridad.

Isidora se inclinó hacia el otro lado, abrió de un tirón la puerta del copiloto y empujó a Sloane fuera. Sloane cayó al camino de tierra, convertida en un montón de llantos y desolación. Isidora metió la marcha atrás y se alejó, dejándola sola en la oscuridad.

Dos horas más tarde, Isidora metió el muscle car en un garaje privado alquilado y poco iluminado de Brooklyn. Apagó el motor; el silencio repentino resonaba en sus oídos tras el prolongado rugido del V8. Salió al hormigón manchado de aceite, con la mente ya trazando la siguiente fase de su plan.

Extendió la mano para cerrar la pesada puerta enrollable.

Una mano enorme surgió de entre las sombras y se estrelló contra el metal ondulado junto a su cabeza, deteniendo la puerta en seco.

Isidora jadeó y se dio la vuelta.

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