Capítulo 479:

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«No importa», dijo con serenidad. « Sloane ha estado viviendo aterrorizada, convencida de que fui yo quien orquestó su humillación y tomó esas fotos. En su mente, yo soy el monstruo que la tiene atada con una correa». Se recostó contra el asiento de cuero. «Acaba de intentar que me mataran. Ahora se ha confirmado su peor temor: el monstruo va a por ella. Simplemente estoy utilizando su propia lógica paranoica para construirle un ataúd».

A millas de distancia, en el Upper East Side, Sloane caminaba frenéticamente de un lado a otro sobre la alfombra persa de su lujoso apartamento.

Apretaba con fuerza una pesada copa de cristal llena de whisky; le temblaban tanto las manos que el líquido ámbar se derramaba por el borde. Acababa de ver las noticias de última hora. Isidora había sobrevivido al accidente.

El terror era asfixiante. Sabía que Isidora vendría a buscar a quienquiera que hubiera cortado los frenos.

Buzz.

Su teléfono vibró sobre la mesita de mármol.

Sloane se sobresaltó. Se acercó lentamente y lo cogió: un número desconocido. Abrió el mensaje.

Tengo las fotos.

El vaso de cristal se le resbaló de los dedos y estalló contra el suelo de mármol.

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«No», jadeó Sloane, con las rodillas temblando. « No, no, no. Era ella. Había sido ella todo este tiempo».

El mensaje lo confirmaba todo. La mujer a la que había intentado matar era precisamente la misma persona que tenía en su poder las pruebas que podían acabar con su vida.

Pensó en los ojos muertos y fríos de Isidora en el pit lane. Si no iba a ese muelle, esas fotos estarían en la portada del New York Post a primera hora de la mañana. Su familia la repudiaría. Estaría acabada.

No podía llamar a la policía: llamar a la policía significaba confesar que había pagado a alguien para que cortara los frenos.

Estaba atrapada en una pesadilla perfecta e ineludible.

Sloane se derrumbó en el suelo, sollozando hasta que su respiración se volvió entrecortada y agitada. El miedo la destrozó por completo.

Diez minutos más tarde, con los ojos vacíos y abatidos, se levantó del suelo. Cogió las llaves del coche, se puso una sudadera oscura con capucha y salió de su piso.

Se dirigía directamente al infierno.

El garaje subterráneo abandonado del Muelle 3 estaba a oscuras.

El agua goteaba del techo de hormigón agrietado, y cada gota resonaba con fuerza en el vasto espacio vacío. El aire olía a moho y a agua salada.

Sloane salió de su coche. Sus tacones resonaban nerviosamente contra el suelo húmedo. Se abrazó a sí misma, temblando violentamente.

Sin previo aviso, un par de faros LED cegadores se encendieron en el extremo más alejado del garaje.

Sloane levantó las manos para protegerse los ojos.

Una figura salió de detrás de la pared de luz. Isidora llevaba una chaqueta ajustada de cuero negro y vaqueros oscuros, con el aspecto de una verdugo que emergía de las sombras.

« «¿Dónde están las fotos?», preguntó Sloane. Su voz se quebró, aguda y desesperada.

Isidora no dijo nada. Ladeó la cabeza hacia el vehículo aparcado detrás de ella: un enorme muscle car americano de color negro mate que parecía construido para un campo de batalla.

«Sube», dijo Isidora. Su voz no transmitía calidez alguna.

Sloane negó con la cabeza y dio un paso atrás. «No. Primero dame las fotos».

Desde las sombras a su izquierda, Joy se materializó sosteniendo un pesado bate de béisbol de aluminio, golpeándolo rítmicamente contra la palma de la mano.

Sloane dejó escapar un gemido y prácticamente corrió hacia el lado del copiloto del muscle car. Abrió la puerta de un tirón… y se quedó paralizada.

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