Capítulo 2:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Isidora estaba sentada en la parte de atrás del Lincoln Navigator estacionado frente al hotel The Pierre.

Se miraba en el espejo del parasol, los dedos entumecidos mientras aplicaba la tercera capa de base oscura y espesa sobre las mejillas. Se pegó de nuevo las pecas postizas en la nariz y se empujó los enormes anteojos de armazón negro sobre la cara.

La mujer impresionante que había estado en el cuarto del hotel había desaparecido. La fea y patética heredera Wyatt había vuelto.

Se subió el cuello del vestido estilo victoriano. La tela le raspaba la piel, pero era necesario —los moretones oscuros y violentos que el desconocido le había succionado en el cuello la noche anterior debían permanecer ocultos.

Empujó la puerta del auto y pisó la alfombra roja.

Los flashes de las cámaras le explotaron en la cara. De reojo, vio un grupo de socialités señalando hacia ella.

«Mírala,» susurró una, sin ningún esfuerzo por bajar la voz. «Parece una monja con moho. ¿Cómo es que Kevin Garrison se va a casar con *eso?*»

Isidora mantuvo la cabeza baja y dejó que los insultos rebotaran en su armadura. Entró al gran salón de baile con los ojos fijos en el piso de mármol.

Su padre, Arsenio Wyatt, se le acercó de inmediato. No la saludó. Le agarró el brazo, los dedos hundiéndose en su carne.

𝘕𝘰𝘷𝘦𝘭𝘢𝘴 𝘢𝘥𝘪𝘤𝘵𝘪𝘷𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘯𝘰𝘷𝘦𝘭𝘢𝘴4𝘧𝘢𝘯.𝘤𝘰𝘮

«Mantén la boca cerrada esta noche,» le siseó Arsenio al oído. «Si arruinas esta fusión del fideicomiso con los Garrison, te haré arrepentirte de haber nacido.»

Isidora asintió despacio y se soltó el brazo.

Escudriñó el salón en busca de Kevin, necesitando saber si tenía el descaro de traer a Chantelle a su cena oficial de compromiso.

Entonces el bullicio del salón se apagó de golpe. La orquesta en vivo se cortó a mitad de nota.

Hyman Garrison —el padre de Kevin y actual presidente del consejo— prácticamente corría hacia la entrada principal, con el sudor escurriéndole por la frente.

Unos pasos pesados y deliberados resonaron sobre el piso de mármol. Cada uno caía como un mazo golpeando madera.

La multitud de élites de Wall Street se abrió como el Mar Rojo, pegándose contra las mesas, aterrada de bloquear el camino.

Hyman tomó el micrófono con las manos visiblemente temblorosas.

«Damas y caballeros,» tartamudeó. «Por favor, den la bienvenida al verdadero jefe de la familia Garrison, que regresa de Los Ángeles: el señor Cedrick Garrison.»

El nombre sacudió el salón como una onda expansiva. La gente jadeó. Cedrick era el multimillonario exiliado, el despiadado depredador de fondos de cobertura que devoraba empresas al desayuno.

Isidora levantó lentamente la cabeza y se acomodó los feos anteojos sobre la nariz.

En el momento en que sus ojos aterrizaron en el hombre rodeado de guardaespaldas, la sangre se le fue de la cara.

La mandíbula afilada como navaja. Los ojos fríos y sin fondo. El aura aplastante de un poder absoluto.

Era él. El hombre del cuarto del hotel. El hombre al que le había dejado mil dólares sobre la mesita de noche.

Isidora no podía respirar. Los pulmones se negaban a expandirse. Dio un paso atrás frenético, intentando ocultarse detrás de un arreglo floral alto.

Su tacón se enganchó en el borde del vestido de seda de una socialité.

«¡Cuidado, idiota!» le gritó la mujer, empujándola fuerte en el pecho.

Isidora tropezó hacia atrás. Su cadera chocó con la esquina de la mesa de la torre de champaña. Varios vasos de cristal se volcaron y se estrellaron contra el mármol, el sonido agudo resonando como un disparo en el salón en silencio absoluto.

Cedrick dejó de caminar.

Su cabeza se giró hacia el rincón. Su mirada fría y depredadora se posó en la fuente del ruido.

Isidora bajó de inmediato la barbilla al pecho y dejó que su cabello desordenado cayera hacia adelante, rogando que los anteojos gruesos y el maquillaje espeso resistieran.

Los ojos de Cedrick recorrieron su atuendo desastroso. Un destello de profundo disgusto cruzó su cara, y empezó a darse vuelta.

Entonces una corriente de aire entró por las puertas abiertas del salón.

Trajo un aroma.

Los orificios nasales de Cedrick se dilataron. Su cuerpo entero se tensó.

Iris sutil. La misma mezcla exacta y personalizada que, inexplicablemente, había suavizado los bordes afilados de su insomnio crónico por un breve instante la noche anterior. Era una anomalía que irritaba sus instintos hiperalertas. ¿Por qué esta criatura tan maquillada portaría un aroma que exigía su atención?

Cedrick no siguió hacia la mesa principal. Giró sobre sus talones y caminó directo hacia el rincón oscuro.

La multitud contuvo la respiración. Los dedos de Isidora se clavaron en la tela de su falda, las palmas empapadas de sudor.

Cedrick se detuvo a menos de un metro de ella. Su imponente figura le bloqueó la luz por completo.

Hyman se apresuró hacia ellos, riendo nerviosamente. «Cedrick, disculpa el desorden. Esta es la prometida de Kevin, Isidora Wyatt.»

Los ojos de Cedrick se oscurecieron ante la palabra *prometida.*

La miró de arriba abajo, su mirada deslizándose lentamente desde las pecas postizas hasta el cuello alto del vestido. En su borde, capas gruesas de corrector estaban pegadas y disparejasa —un intento desesperado de ocultar lo que había debajo.

Cedrick soltó una carcajada baja y oscura que le erizó cada vello de la nuca a Isidora.

Se inclinó, los labios rozándole la oreja.

«Señorita Wyatt,» susurró Cedrick, la voz destilando una intención letal. «El perfume que usa huele exactamente igual que la mujer que estaba en el cuarto del hotel anoche.»

.

.

.