Capítulo 1:

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La pesada puerta de caoba de la suite presidencial del Plaza Hotel se alzaba frente a Isidora.

Apretaba la tarjeta maestra con tanta fuerza que los bordes afilados del plástico le mordían la palma. El dolor la mantenía anclada a la realidad.

Pasó la tarjeta. La luz verde parpadeó, seguida de un suave clic.

Isidora empujó la puerta. El aire del interior la golpeó como un puño —denso, impregnado de champán caro y lujuria barata.

Puso un pie sobre la alfombra persa. Sus ojos se clavaron de inmediato en un saco de traje Armani tirado en el suelo. Era de Kevin.

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Un brasier de encaje negro colgaba del borde del candelabro de cristal en el pasillo. Era de Chantelle —su exbuena amiga.

El estómago de Isidora se contrajo con violencia. El ácido le quemó la garganta. Ese era el hombre con el que se suponía debía casarse en unos meses.

Desde la puerta entreabierta del cuarto, los inconfundibles sonidos de piel contra piel y gemidos graves, desinhibidos, resonaron por la suite en silencio.

No lloró. En cambio, una calma glacial le recorrió las venas.

Isidora sacó el celular del bolsillo. Abrió la cámara, cambió al modo de video y se aseguró de que el flash estuviera apagado.

Caminó hacia el cuarto y abrió la puerta de una patada con su tacón.

La pantalla del celular iluminó los cuerpos enredados sobre la cama king. Kevin estaba encima, con la cara enterrada en el cuello de la modelo rubia.

La luz repentina lo hizo paralizarse. Giró bruscamente la cabeza, los ojos desorbitados de puro pánico.

«¡Qué diablos!» rugió Kevin, agarrando una almohada y lanzándola hacia la puerta. «¡Lárgate de aquí, monstruo asqueroso!»

Isidora no se inmutó. Ladeó la cabeza levemente y dejó que la almohada golpeara el marco de la puerta.

Su pulgar presionó el botón rojo de pausa. El video quedó guardado.

Estudió la cara pálida y sudorosa de Kevin. No había celos en su pecho —solo la fría satisfacción de una cazadora reclamando su presa.

Chantelle soltó un grito agudo y jaló las sábanas de seda para cubrirse.

Isidora les dio la espalda a los dos. Salió de la suite con los tacones repiqueteando sobre el piso de madera en un ritmo firme y despiadado.

Cuando llegó al elevador, sentía los pulmones a punto de colapsar. Golpeó el botón del bar en la azotea con la palma de la mano.

Necesitaba alcohol. Necesitaba que le quemara por dentro la inmundicia que acababa de presenciar.

Las puertas del elevador se abrieron directamente hacia el tenue ambiente violeta del bar en la azotea. El bajo pesado de una banda de jazz le vibraba contra el pecho, pero no lograba ahogar el revuelco en su estómago. Forzó las náuseas hacia abajo, la cara todavía oculta tras una base espesa y dispareja, con pecas artificiales sobre la nariz y los ojos escondidos detrás de unos horribles anteojos de armazón negro. Era un chiste andante —y esa noche, los aprovecharía al máximo.

Se dirigió al rincón más apartado del bar, ignorando las miradas de soslayo que atraía su extravagante apariencia.

«Martini seco,» le dijo al bartender. «El más fuerte que tengas.»

Cuando llegó el vaso, no lo saboreó. Echó la cabeza hacia atrás y se tragó el líquido ardiente de un solo golpe.

El alcohol le llegó al torrente sanguíneo como un cerillo encendido en una piscina de gasolina. La cabeza le dio vueltas.

Entonces el banco de al lado raspó hacia atrás. Una sombra alta y ancha se instaló en él.

Antes de que ella siquiera lo mirara, un aroma le invadió los pulmones —cedro fresco mezclado con algo más oscuro, algo profundamente masculino. Eclipsaba por completo la colonia barata que flotaba en el resto del bar.

«Whisky. Solo,» ordenó él.

Su voz era un rumble grave y ronco —la voz de un hombre que no dormía desde hacía una semana.

Isidora giró la cabeza. La iluminación era escasa, pero alcanzó a distinguir una mandíbula afilada como una navaja y una camisa negra de vestir con los dos primeros botones desabrochados.

Cedrick apretó su vaso, los nudillos blancos. Su insomnio crónico llevaba días destrozándole los nervios.

Entonces un aroma cruzó el espacio entre ellos.

Era sutil. Iris. Una mezcla muy específica y personalizada de iris que le golpeó el cerebro como una dosis masiva de tranquilizantes. El zumbido constante e implacable en su cabeza se silenció.

Cedrick giró bruscamente hacia la mujer sentada a su lado.

Sus ojos oscuros, sin fondo, se fijaron en ella —los horrendos anteojos de armazón grueso, la base espesa y dispareja, el severo chongo apretado. Su apariencia era una contradicción absurda con la fragancia etérea y calmante que llevaba. Pero en ese momento, mientras la presión aplastante en su cabeza cedía por fin, le importó un comino. Lo único que importaba era la fuente de ese aroma.

Isidora sintió el calor de su mirada. Era depredadora. Le erizó el vello de los brazos —y, más desconcertante aún, despertó algo más bajo su piel. Nadie la había mirado así mientras usaba su disfraz.

Intentó ponerse de pie y alejarse, pero el martini la traicionó. Las rodillas le flaquearon.

Se desplomó hacia un lado.

Un antebrazo grueso y musculoso la atrapó por la cintura. La mano de Cedrick ardía, y ese calor le atravesó la fina seda del vestido.

El impulso de destruir a Kevin, combinado con el alcohol inundándole el cerebro, llegó a un punto de ebullición.

Isidora lo miró. No se apartó. En cambio, levantó los brazos y los envolvió alrededor de sus anchos hombros.

El sol mañanero se coló por la rendija de las cortinas pesadas y le apuñaló los ojos a Isidora.

Ella jadeó y los abrió de golpe. Cada músculo de su cuerpo le dolía con un dolor profundo y pulsante.

Giró la cabeza. Una espalda ancha y llena de cicatrices le daba la cara en el lado opuesto de la cama king.

Los recuerdos de la noche anterior le cayeron en el cráneo como un tren de carga —las manos rudas, los mordiscos, la pérdida absoluta del control.

El pánico le cerró la garganta. No podía respirar.

Isidora apartó el edredón de su cuerpo desnudo. Se arrastró por la alfombra, recogiendo la ropa esparcida y vistiéndose con manos temblorosas.

Tenía que irse. Tenía que asegurarse de que esto nunca volviera a pasar.

Metió la mano en su bolso y sacó diez billetes de cien dólares bien doblados.

Tomó un bolígrafo del hotel y garabateó en un bloc: *Tarifa estándar por servicios. Estamos a mano.* Se quedó mirando las letras duras un momento, el rostro endureciéndose en un frío desapego absoluto. No había lugar para el sentimentalismo ni el arrepentimiento en la vida que se veía obligada a llevar.

Dejó el dinero y la nota en la mesita de noche, junto al reloj pesado y de aspecto caro de él y sus propios anteojos de armazón grueso.

Isidora no miró atrás. Abrió la puerta de la suite de un jalón y corrió por el pasillo como una fugitiva.

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