Capítulo 98:

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Dentro del ascensor, Arland rebuscaba en su bolsillo. Sacó una pequeña tableta de chocolate que guardaba para emergencias y rompió un trozo.

—Isolde —susurró—. Come. Solo un poco.

Le acercó el chocolate a los labios.

Isolde tragó con dificultad. El azúcar llegó a su organismo. Abrió los ojos con un parpadeo.

«¿Lo han visto?», susurró con voz ronca.

«No importa», dijo Arland, abrazándola con más fuerza. «Te tengo a ti».

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«Pensó que estaba fingiendo», murmuró ella. Una lágrima se deslizó por el rabillo de su ojo. «Siempre piensa que estoy fingiendo».

«Es un idiota», dijo Arland. «Y va a pagar por cada segundo de esto».

Isolde estaba de vuelta en su escritorio a las ocho de la mañana siguiente. Arland había querido que se quedara en casa, pero ella se negó. El trabajo era lo único que podía controlar.

Atravesaba un parque de oficinas neutral en Midtown —un espacio comercial compartido donde varias empresas tecnológicas celebraban reuniones— de camino a un simposio interempresarial sobre materiales aeroespaciales. Terreno neutral, pero no seguro.

Un destello de luz le llamó la atención.

Cerca de una gran escultura abstracta en el centro de la plaza, un equipo de cámaras estaba montando el equipo. De pie en medio de las luces estaba Belle.

Belle estaba concediendo una entrevista a TechCrunch. Posaba con una mano en la cadera, sonriendo radiantemente.

Llevaba un vestido.

Isolde se detuvo. Se le cortó la respiración.

Era un vestido vintage de terciopelo verde esmeralda. Hecho a medida en Milán. Isolde se lo había comprado para su quinto aniversario de boda. Nunca se lo había puesto, porque Grayson no había vuelto a casa aquella noche.

Un recuerdo, nítido e indeseado, la atravesó: el tacto del terciopelo bajo sus dedos en la boutique, la silenciosa esperanza que había albergado, la lenta angustia de pasar la noche sola con el vestido colgado en su funda como un fantasma. Ahora ese fantasma lo llevaba puesto la mujer que había acechado su matrimonio.

Había estado colgado en el fondo del armario del ático.

Belle llevaba puesto su vestido de aniversario.

Isolde caminó hacia ella. No corrió. Se movió con la calma firme y aterradora de un depredador.

Belle la vio venir y esbozó una sonrisa burlona, girándose ligeramente para mostrar el vestido a la cámara.

«Y aquí, en SkyLine», decía Belle al micrófono, «creemos en la moda sostenible. Lo vintage es lo nuevo moderno».

«Eso no es vintage», dijo Isolde, entrando en el encuadre. «Es propiedad robada».

El entrevistador parecía confundido. «Corten. Lo siento, ¿quién es esta?».

«Isolde», dijo Belle, con una sonrisa forzada. «Qué detalle por tu parte pasar por aquí. Justo les estaba contando cómo le di un nuevo uso a esta vieja cosa. Estaba acumulando polvo».

Isolde miró a Belle de arriba abajo. No a su cara. A su cintura.

«Sabes», dijo Isolde, lo suficientemente alto como para que el equipo la oyera, «recuerdo la prueba de ese vestido. El sastre de Milán fue muy específico al respecto. Cintura de veinticuatro pulgadas. Sin elasticidad. Forro de seda».

Belle se movió incómoda. «Me queda perfecto».

«¿De verdad?», preguntó Isolde señalando la costura lateral, justo debajo del brazo de Belle.

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