Capítulo 99:

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El terciopelo estaba tensado hasta el límite. Se veían las costuras: hilos blancos tirando contra la tela verde oscuro. La cremallera estaba deformada, creando una protuberancia irregular a lo largo del costado de Belle.

«Tallas una 26, Belle», dijo Isolde, con voz fría. «Quizá una veintiocho en cortes italianos. Te has metido a la fuerza en un contenedor que nunca se diseñó para ti».

Belle se sonrojó. Se llevó la mano a cubrir la costura, pero el movimiento solo hizo que la tela crujiera de forma audible.

—Es solo el ángulo —siseó Belle.

—Es una metáfora —dijo Isolde, mirándola a los ojos—. Llevas mi ropa. Vives en mi casa. Te acuestas con mi marido. Pero nada de eso te queda bien, ¿verdad? Estás a punto de reventar por las costuras, intentando ser yo.

El cámara soltó una risita.

—Quítatelo —dijo Isolde—. Antes de que estropees la seda. Aunque, conociéndote, probablemente ya hayas empapado el forro de sudor.

Belle soltó un grito ahogado de furia y se giró hacia la entrada del edificio, con una mano apretada contra el costado. Tenía un aspecto ridículo: cojeando con unos zapatos con los que no podía caminar, con un vestido que poco a poco la estaba estrangulando.

Isolde la vio alejarse.

«¿Sra. Carson?».

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Isolde se giró. Era Claire, una ingeniera sénior de Orbital que se había mostrado abiertamente escéptica con respecto a la contratación de Isolde. Llevaba una gruesa pila de archivos.

«Se acabó el espectáculo», dijo Claire, dejando caer los archivos sobre una mesa cercana. «Si has terminado de jugar a la policía de la moda, tenemos un problema. Los parámetros de decaimiento orbital del proyecto del satélite no cuadran. Necesitamos un nuevo cálculo. Para esta noche».

Isolde miró la pila. Era el trabajo matemático de toda una semana.

«¿Esta noche?», preguntó Isolde.

«A menos que estés demasiado ocupada siendo una exmujer famosa», la desafió Claire.

Isolde cogió el expediente de arriba y echó un vistazo a los números. Su cerebro cambió de marcha al instante.

«Lo tendré listo para la hora de comer», dijo Isolde.

Claire puso los ojos en blanco. «Claro. Buena suerte con eso».

Isolde se dirigió al ascensor sin mirar atrás. Tenía un vestido que olvidar y una ecuación que resolver.

La planta de ingeniería de Orbital estaba en silencio, salvo por los suaves clics del ratón y el murmullo de la voz de Isolde.

Estaba en su elemento. En el flujo.

Los números de la pantalla no eran meros datos: eran un lenguaje. Veía la trayectoria del satélite en su mente, un arco plateado contra el terciopelo negro del espacio. Sentía los coeficientes de resistencia como pesos físicos que presionaban contra sus pensamientos.

Claire estaba junto a la cafetera, observando. Esperaba que Isolde se rindiera hacía una hora. En cambio, Isolde no se había movido. No había mirado su teléfono. Tenía el brazo izquierdo rígido a un lado del cuerpo, mientras su mano derecha se movía con una precisión inquietante entre el teclado y un ratón de bola de alta sensibilidad.

Los dedos de Isolde ejecutaban comandos complejos con una economía de movimientos, impulsados por macros personalizadas. «Iniciar script de diagnóstico», murmuró, y el código se desplazó por un monitor secundario. No estaba escribiendo: estaba dirigiendo una orquesta con una sola batuta.

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