Capítulo 886:

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La mirada de Isolde se dirigió hacia Grayson. Su rostro era impasible, indescifrable, pero ella lo vio. El ligero tensamiento alrededor de sus ojos. El movimiento casi imperceptible con el que negaba con la cabeza.

No quería que se dijera esto. No aquí. No ahora.

—¿Ah, sí? —La voz de Isolde era suave, peligrosa.

—¡Sí! —Belle se mostraba ahora triunfante, percibiendo la debilidad y aprovechando su ventaja—. Él sabe que no eres más que una… —buscó la palabra, encontró la que más le dolería—. …una yegua de cría. Un útero con una calculadora. ¡Y tu hija, tu preciosa princesita! Ella lo tiene todo, ¿verdad? Mientras que mi hijo…

Una voz aguda y clara interrumpió la diatriba de Belle. No era la de Isolde. Era la de Harper.

«Maître d’», dijo Harper, con voz tranquila pero que transmitía una autoridad natural. No alzó la voz, pero toda la sala pareció enmudecerse para escucharla. Un hombre con un esmoquin a medida apareció a su lado al instante. «Mis disculpas por la molestia. Esta mujer parece estar perdida y está acosando a mis invitados. ¿Podría acompañarla a la salida, por favor?«

Harper dirigió entonces su mirada hacia Belle, con una sonrisa de pura y venenosa lástima en los labios. «Querida, se te está corriendo el maquillaje. ¿Ha sido por el estrés de la vista de fianza, o simplemente te resulta difícil mantener las apariencias cuando no estás cometiendo fraude activamente? Debe de ser agotador».

Por un momento, silencio. Luego, la sala estalló —no con exclamaciones de sorpresa, sino con risas ahogadas y crueles—. El clic de los teléfonos era frenético mientras los comensales captaban el momento.

Belle se quedó paralizada, blanco de una humillación mucho más completa que cualquier comentario hiriente. La habían descartado. Borrado. Reclasificado como una simple molestia.

«Tú…», balbuceó.

—Yo —asintió Harper. Se recostó en su silla, ajustándose la falda con movimientos precisos y sin prisas—. Y debo corregir tu versión, Escobar. Verás, resulta que sé algo sobre la «inversión» de Grayson en tu futuro. «

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Sonrió, con dulzura y crueldad. «La semana pasada, le dijiste al Financial Times que Grayson Lancaster te había coaccionado para que firmaras contratos fraudulentos. Que eras su víctima. Que te había atrapado en una red de deudas y obligaciones».

Inclinó la cabeza. «Hoy, es tu devoto mecenas: está formando tu equipo, financiando tus sueños. ¿Cuál de las dos cosas es, me pregunto? ¿Eres una víctima o una colaboradora? ¿Una socia de negocios o una…» dejó la palabra en el aire «…mantenida?»

Belle abrió la boca. La cerró. No salió ningún sonido. Miró a Grayson, desesperada, suplicante.

Él se estaba limpiando el brazo. Lentamente, con deliberación, sacó un pañuelo de seda del bolsillo del pecho y se lo pasó por la manga, justo donde ella le había tocado. El gesto fue pequeño y definitivo, más devastador que cualquier palabra.

Él no la miró. Miró a Isolde, con los ojos oscuros, llenos de algo que ella no sabía nombrar.

«Vuelve a la mesa», dijo. «O vete. Esas son tus opciones».

El rostro de Belle se desmoronó. Miró a su alrededor, a los teléfonos, a las sonrisas, a la lástima despectiva en cada mirada. Había jugado su última carta y había perdido.

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