Capítulo 885:

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«¿Con Grayson?», preguntó Harper arqueando una ceja. «Sí, eso ya lo vemos. Está haciendo maravillas por tu credibilidad. Nada dice “víctima inocente” como aferrarse al hombre que te abandonó públicamente en una vista federal».

Se inclinó hacia delante y bajó la voz hasta convertirla en un susurro conspirador que, de alguna manera, llegó a todos los rincones de la sala. «Aunque supongo que es una mejora. La semana pasada te aferrabas a las perlas de su madre. Al menos este arreglo implica contacto físico real».

La mano de Belle se apretó contra el brazo de Grayson. Isolde se fijó en que sus uñas eran del mismo rojo que su vestido. Del mismo rojo que la sangre.

«Gray», se quejó Belle. El sonido era calculado, infantil, grotesco. «Díselo. Diles que estamos juntos. Diles…»

Grayson no la miró. Tenía la mirada fija en Isolde, en el lugar donde la mano de Maxwell aún cubría la de ella bajo la mesa. Tenía la mandíbula apretada y un músculo le temblaba en la mejilla.

«Ya basta», dijo. La palabra sonó seca y controlada, pero algo peligroso se agitaba tras ella.

Por fin se volvió para mirar a Belle. Su expresión era inexpresiva y vacía: la mirada de un hombre que observa a un desconocido que le ha abordado en la calle.

«Nos vamos».

No esperó su respuesta. Se dirigió hacia los comedores privados, con zancadas tan largas que Belle tuvo que correr a medio paso para seguirle el ritmo, mientras sus tacones marcaban un staccato poco digno sobre el suelo de mármol.

Pero a la entrada del pasillo, Belle se detuvo. Miró hacia atrás. E Isolde vio algo en su rostro que no había estado allí antes: una desesperación que había calcinado todo cálculo, dejando solo un odio crudo y sin filtros.

No había terminado.

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Belle liberó su brazo de la presa de Grayson. El movimiento la hizo tambalearse hacia atrás, y su hombro golpeó el marco de la puerta con un ruido que atrajo todas las miradas de la sala.

—No. —Su voz sonó demasiado alta, estridente: el tono de alguien que había perdido la capacidad de modularla—. No me voy a ninguna parte. No hasta que ella lo admita.

Señaló a Isolde con el dedo tembloroso. —¿Crees que has ganado? ¿Crees que tu pequeño chip, tu pequeña empresa, significa algo?

Isolde dejó el tenedor sobre el plato. Se giró en su silla, prestando por fin a Belle toda la atención que esta había estado anhelando. Su expresión era paciente, vagamente curiosa: la mirada de un científico que observa un resultado inesperado en un experimento por lo demás predecible.

«Escobar», dijo. «Estás molestando a los demás comensales. Si necesitas atención médica, estoy segura de que el asistente del señor Lancaster puede llamar a una ambulancia. Si necesitas atención psiquiátrica…» Hizo una pausa, reflexionando. «…creo que Bellevue tiene un excelente programa de admisión de urgencias».

Belle se rió. El sonido sonaba extraño: entrecortado, demasiado agudo y demasiado fuerte. «No puedes hablarme con ese tono. Ya no. Grayson no me ha abandonado; me está ayudando. Está pagando a mi equipo de abogados. Está formando mi equipo de ingeniería para el ISSDC».

Volvió a agarrar a Grayson del brazo, empujándolo hacia delante como si fuera un trofeo. «Está invirtiendo en mi futuro. En nuestro futuro. Porque sabe quién tiene el verdadero talento. Sabe quién merece ganar».

Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Isolde notó cómo Maxwell se ponía tenso a su lado. La mano de Harper se posó en su copa de vino, con los nudillos blancos alrededor del tallo.

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