Capítulo 884:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

—Bueno —dijo Harper, bajando la voz hasta convertirla en un murmullo—. Hablando del rey de Roma… y parece que le están tendiendo una emboscada.

Isolde siguió su mirada.

Grayson estaba de pie en la entrada; su altura y la anchura de sus hombros llenaban el umbral como siempre lo habían hecho. Llevaba un traje gris carbón —hecho a mano—, que absorbía la luz en lugar de reflejarla. Su rostro era el que ella había estudiado durante cinco años: los pómulos marcados, la boca capaz de curvarse hacia la ternura o la crueldad con igual facilidad. Parecía tenso, escudriñando la sala no en busca de una mesa, sino de una salida.

Entonces Belle salió de un lado, interceptándolo. Sus dedos se cerraron posesivamente alrededor de su codo, como si hubiera estado con él desde el principio.

Se había transformado de nuevo. La desesperación de la noche anterior había desaparecido, sustituida por una agresividad refinada. Llevaba un vestido rojo —de un tono demasiado llamativo para la sala—, con un escote pronunciado en una exhibición calculada. Su sonrisa era fija y radiante, la sonrisa de una mujer que representaba una obra para un único espectador.

𝖳𝗎 𝖽o𝘀i𝘴 𝗱𝗂a𝗋𝗶а 𝘥𝗲 𝗻𝗼𝗏e𝗅𝘢𝘴 e𝗇 𝗇𝗈𝘷𝖾la𝗌4𝗳𝘢𝘯.сo𝗆

Sus miradas se cruzaron al otro lado de la sala. Las de Belle se ensancharon con deleite depredador. Le dijo algo a Grayson, moviendo los labios junto a su oreja. Él frunció el ceño —Isolde lo percibió, ese ligero fruncimiento de ceño— e intentó apartarse, pero Belle lo sujetó con firmeza, guiándolo hacia su mesa como si fueran una pareja.

La mano de Maxwell encontró la de Isolde bajo el mantel. Sus dedos estaban cálidos, callosos, firmes.

—No lo hagas —murmuró.

—No lo estoy haciendo —dijo Isolde. Cogió su copa de vino, agitó el Sancerre y observó cómo se formaban y caían las lágrimas. —Estoy cenando.

Llegaron. Belle se situó en el límite de su campo de visión —lo suficientemente cerca como para obligarles a reconocerla, lo suficientemente lejos como para poder negar lo hecho con credibilidad—.

«Isolde». La voz de Belle resonó, con un tono lo suficientemente alto como para llegar a las mesas vecinas. «Menuda sorpresa. No me habría esperado verte en un restaurante de este calibre. Creía que preferías…» Hizo una pausa, buscando la pulla. «…un ambiente más informal. ¿Camiones de comida, quizás? ¿El tipo de sitios que no requieren reserva?»

Isolde masticó. Tragó saliva. Se limpió los labios con la servilleta.

«Escobar». No levantó la vista. «Si vas a montar una crisis nerviosa en público, te sugiero Central Park. Tienen unas instalaciones excelentes para personas con trastornos mentales. Y la acústica es mejor para gritar».

Harper resopló: un sonido poco elegante, deliberado, devastador.

La sonrisa de Belle se desvaneció. «Te crees tan…»

«En realidad», la interrumpió Harper, con una voz que denotaba la autoridad despreocupada de una mujer a la que nunca le habían negado nada en la vida. «Normalmente no tenemos en cuenta el moho. Reduce la respuesta inmunitaria. Es terriblemente malo para la salud».

Se giró para mirar a Belle de frente, con una expresión de curiosidad clínica. «Aunque debo decir que tienes muy buen aspecto para alguien que está actualmente en libertad bajo fianza. Dime, ¿te roza el monitor de tobillo? ¿O te han cambiado al modelo de pulsera GPS?».

En la mesa de al lado se hizo el silencio. Un tenedor quedó suspendido a medio camino de la boca, olvidado.

Belle se sonrojó hasta adquirir el color de su vestido. «¿Cómo te atreves? Soy una invitada aquí, estoy con…»

.

.

.