Capítulo 85:

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Grayson, en su arrogancia, le había revocado el acceso mediante huella dactilar y los permisos de usuario, pero no había borrado el firmware raíz. No sabía que ella había escrito una puerta trasera en el sistema hacía años: un protocolo fantasma, para emergencias.

Revisó los registros. Puerta principal: cerrada. Sensores de movimiento: salón activo.

Necesitaba esa tesis. Y necesitaba recuperarla antes de que Grayson se diera cuenta de que el sistema aún tenía un fantasma.

Mañana. Grayson tenía una reunión de la junta directiva a las nueve de la mañana. El ático estaría vacío. O eso esperaba ella.

Su teléfono vibró. Un mensaje de Harper.

Ten cuidado. Las cerraduras no son lo único que está roto en esa casa. Estoy oyendo rumores. Está inestable.

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Isolde se quedó mirando el mensaje. Era críptico, y confirmaba sus temores. Lo borró.

Iba a volver. Por última vez.

Isolde aparcó el Volvo a tres manzanas del edificio Lancaster. Llevaba unas gafas de sol grandes y un pañuelo, y mantenía la cabeza gacha.

El portero —una cara nueva que no reconoció— estaba ocupado ayudando a una anciana con su caniche. Isolde se coló junto a él y entró en el ascensor de servicio.

El corazón le martilleaba contra las costillas mientras subían los números. PH.

Las puertas se abrieron. El vestíbulo estaba en silencio.

Se acercó al teclado numérico, pero no lo tocó. En su lugar, sacó un teléfono desechable delgado y sin marcas, cuya pantalla brillaba con una sencilla interfaz de terminal. Tocó la pantalla, ejecutando una cadena de código que había incrustado en el firmware de la red hacía años: un protocolo fantasma diseñado para eludir toda la seguridad a nivel de usuario. Una llave digital silenciosa.

La luz del teclado parpadeó en verde. No por un código, sino por un comando.

Isolde soltó un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Empujó la puerta para abrirla.

Lo primero que la golpeó fue el olor. Ya no era el de la lustrina de limón, sino algo empalagoso y pesado: rosas sintéticas. Midnight Rose. El perfume de Belle. Estaba por todas partes, saturando el aire.

El salón era un desastre. Cajas de comida para llevar, botellas de vino vacías, corbatas tiradas. Parecía una residencia de estudiantes, no un hogar familiar.

Isolde se dirigió en silencio hacia el dormitorio principal. La puerta estaba entreabierta.

La empujó para abrirla.

Y se detuvo.

Belle estaba allí.

No estaba en el trabajo. Estaba sentada en el taburete del tocador, rodeada de papeles esparcidos de la caja fuerte —que estaba abierta—, vestida con la bata de seda favorita de Isolde. La de color azul pálido que Isolde había comprado en París. Estaba claramente trabajando, con un fruncido de ceño de frustración mientras intentaba descifrar una pila de viejas notas de investigación de Isolde.

Las náuseas golpearon a Isolde con tanta fuerza que tuvo que agarrarse al marco de la puerta. No era desamor. Era repulsión: puro asco biológico. Estaban viviendo en su espacio, usando sus sábanas, vistiendo su ropa e intentando saquear su mente.

Belle levantó la vista, sobresaltada por el ruido. Abrió mucho los ojos y luego los entrecerró en una sonrisa burlona.

—Bueno —dijo Belle con tono arrastrado, sin moverse ni un centímetro—. ¿Todavía tienes llave? Gray realmente tiene que actualizar su sistema de seguridad.

Isolde entró en la habitación. —¿Dónde está?

—¿Dónde está qué? —preguntó Belle, examinándose la manicura.

—Mi tesis. Estaba en la caja fuerte.

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