Capítulo 84:

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Effie entró corriendo en el salón, haciendo eco sus pasos. «¡Mira el agua!».

Isolde se acercó a las puertas del balcón. «Es… increíble».

«Era una propiedad de inversión», dijo Arland, apoyándose en la isla de la cocina. «Nunca la amueblé del todo. Pero lo básico está ahí. Camas, sofá, internet».

«Pagaré el alquiler», dijo Isolde de inmediato. «A precio de mercado».

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Arland hizo un gesto con la mano. «Podemos deducirlo de tu sueldo si te hace sentir mejor. Considéralo alojamiento corporativo».

Salieron al balcón. El viento azotó el pelo de Isolde contra su rostro. Abajo, la ciudad bullía: diminutos taxis amarillos serpenteaban entre el tráfico como escarabajos que se movían lentamente.

«Toma», dijo Arland, entregándole un juego de llaves. «Bienvenida a casa».

Isolde las cogió. Sus dedos rozaron la palma de él: un simple contacto de metal que duró una fracción de segundo.

Abajo, en la calle, aparcado en un sedán anodino, Daron McKnight ajustó el enfoque de su teleobjetivo.

Clic. Clic. Clic.

A través del objetivo, la distancia se acortó. Parecía que Arland le cogía la mano a Isolde. Parecía íntimo. Parecía una cita de enamorados en un balcón.

Daron sonrió. «Te pillé».

Pulsó enviar.

Al otro lado de la ciudad, en la oficina de SkyLine, el teléfono de Grayson vibró. Abrió la imagen.

Se quedó mirándola fijamente. La sangre le rugía en los oídos. Isolde, sonriendo. Arland, tocándola. En un apartamento de Tribeca.

«No se limitó a marcharse», susurró Grayson, con la voz temblorosa de furia. «Se pasó al bando enemigo. Se fue con el enemigo. Lo está utilizando para venir a por mí».

Barajó con el brazo sobre el escritorio. Una pila de archivos y un pisapapeles de cristal se estrellaron contra el suelo.

De vuelta en el apartamento, Isolde no se enteraba de nada.

«¿Podemos mudarnos esta noche?», preguntó.

«¿Esta noche?», Arland arqueó una ceja. «¿No quieres contratar a unos muderos?».

«No», dijo Isolde. «Tengo dos maletas. Eso es todo. No quiero pasar otra noche en un hotel».

Al caer la tarde, ya se habían instalado. Effie dormía en el segundo dormitorio, bañada por el suave resplandor de las guirnaldas de luces en forma de estrella que Arland había sacado milagrosamente de un armario.

Isolde estaba de pie en el salón, contemplando la ciudad. Se sentía más ligera. Pero había un peso persistente en su pecho.

Su tesis.

Su tesis de posgrado original, encuadernada en cuero, del Instituto. Tenía que recuperarla. Escondidos entre sus páginas, irreemplazables, estaban los bocetos originales en papel de cebolla de su abuela: el único vínculo físico con el origen de su trabajo, algo que nunca podría digitalizarse. La había dejado escondida en el fondo de la caja fuerte del dormitorio principal del ático. En el caos de la huida tras el incendio de Effie, había olvidado lo único que representaba a la mujer que solía ser.

Era más que papel. Era su identidad.

Sacó su teléfono y abrió la aplicación de la casa inteligente. La habían eliminado como administradora; eso ya lo sabía. Pero pulsó en la función «Diagnóstico del sistema».

Aún se cargaba.

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