Capítulo 86:

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Isolde miró el tocador. Estaba irreconocible. Sus bandejas organizadas habían desaparecido, sustituidas por un caos desordenado de maquillaje de Belle, botes de laca y bisutería barata.

«¿Ah, esa cosa vieja?», se rió Belle. «¿Ese libro polvoriento? Me deshice de toda la chatarra para hacer sitio para mis cosas. Gray dijo que ahora esta es mi habitación. Así que hice espacio».

«¿Chatarra?», Isolde se acercó, bajando la voz hasta convertirla en un susurro peligroso. «Era el trabajo de toda mi vida. ¿Dónde está?».

«No lo sé», Belle se encogió de hombros. «Quizá lo tiré.

Quizá se lo llevó el personal de limpieza. O quizá…» Hizo una pausa, con los ojos brillando de malicia. «Quizá lo usé para encender el fuego. Igual que tú prendiste fuego a tu matrimonio.»

Isolde vio rojo.

Divisó algo en la papelera cerca del tocador. Papel triturado —papel grueso de tamaño legal. Reconoció el membrete.

Era el acuerdo complementario de división de activos que había enviado la semana anterior. El que exigía una participación del cincuenta por ciento en la nueva propiedad intelectual de SkyLine. Triturado. Sin firmar.

«No lo firmó», dijo Isolde, y la constatación se le clavó como hielo.

«Por supuesto que no», se regodeó Belle. «No te va a dar ni un céntimo. Te va a dejar sin un centavo hasta que vuelvas arrastrándote a su pies a suplicarle. Y cuando lo hagas, quizá te deje ser la niñera».

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Isolde miró a la mujer envuelta en su bata. La mujer que había envenenado su matrimonio, hecho daño a su hija y ahora profanado su historia.

Isolde se movió.

Sus ojos se posaron en un par de abrecartas de plata antiguos que había sobre el escritorio: pesados, ornamentados.

«¡Eh!», chilló Belle, intuyendo el cambio en el ambiente.

Isolde cogió uno. El peso frío del metal le devolvió la calma. Con un rápido movimiento de muñeca, enganchó la punta afilada bajo la solapa de seda de la bata y tiró. Con fuerza.

«¡Estás loca!», exclamó Belle retrocediendo hacia el tocador, agarrándose a la seda rasgada.

«Es mía», dijo Isolde. «Y tú la has contaminado».

Utilizó la punta del abrecartas para empujar la bata fuera de la cama y al suelo, como si ambas cosas fueran ahora tóxicas.

«En realidad», dijo Isolde, limpiándose las manos en los pantalones como si hubiera tocado algo asqueroso. «Quédatela. Ahora huele a ti. A barato».

Se volvió hacia el tocador y barrió los frascos de Belle de la superficie con un solo movimiento limpio. El cristal se hizo añicos por el suelo. El perfume se acumuló entre los fragmentos.

«¡No puedes hacer esto!», gritó Belle.

«Dile a Grayson que estuve aquí», dijo Isolde, pasando por encima de los cristales rotos. «Dile que perdió su oportunidad de firmar por el camino fácil. Ahora lo haremos por el camino difícil».

No había encontrado su tesis. Pero había encontrado otra cosa.

Mientras salía del apartamento, dejando a Belle gritando entre los escombros del dormitorio, una fría claridad se apoderó de ella.

No más negociaciones. No más salidas discretas.

Era hora de la guerra.

Isolde se sentó en su coche, con las manos agarradas al volante hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Respiró lentamente, inhalando el aroma del cuero viejo y la libertad.

Cogió el teléfono y marcó.

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