Capítulo 847:

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Una gota de sudor trazó una línea por la sien de Maxwell. Dejar a un actor hostil deambular sin control en una red amiga —incluso por un momento— iba contra cada instinto que tenía. Era como ver a un cirujano envenenar a un paciente y recibir la orden de no intervenir.

«Isolde, el riesgo de corrupción de datos, de que planten una bomba lógica—»

«La investigación del profesor tiene triple redundancia, respaldada en servidores aislados que tú mismo instalaste,» replicó ella, con la voz como un ancla serena en la tormenta del caos digital. «Lo único de valor en esa red local es su aparente vulnerabilidad. Esto no es un robo, Maxwell. Es un montaje. Están vistiendo el escenario. Quiero saber cuál es la obra.»

Hizo una pausa, y él casi pudo oír los engranajes de su estrategia girando. «Mantén la línea abierta. Dame un canal en tiempo real de las transferencias de paquetes de datos. No solo voy a verlos. Voy a seguirlos hasta su casa.»

Los nudillos de Maxwell estaban blancos donde aferraba el borde de la consola. Redirigió el canal al dispositivo encriptado de ella, convirtiendo a la mujer más poderosa de la industria aeroespacial en testigo de la violación digital de su amigo más viejo. Los flujos de datos aparecieron en su pantalla principal —elegantes líneas fluidas de código. Una de ellas, sin embargo, era maligna: un paquete extraño, disfrazado y blindado, moviéndose con precisión quirúrgica hacia la carpeta principal de investigación del profesor. No estaba borrando nada. Estaba añadiendo.

Un solo archivo zip encriptado. Pequeño. Letal. La semilla de una mentira.

«Lo están plantando ahora,» dijo Maxwell, con la voz convertida en un gruñido bajo. «La evidencia.»

«Bien,» respondió la voz de Isolde, fría como el vacío del espacio. «Déjalos. Que crean que están ganando.»

El sol aún no salía sobre Nueva Jersey cuando sonó el teléfono del profesor Nelson. Buscó torpemente la mesita de noche, con la mente aún perdida en un sueño sobre cartografía estelar. El identificador de llamadas era una cadena de números encriptados que reconoció al instante. Isolde.

«¿Isolde? Querida, ¿está todo bien? Son…» entrecerró los ojos hacia su reloj despertador, «…las cuatro de la madrugada.»

«Eldridge, necesito que me escuches con mucha atención,» su voz era serena, pero contenía una tensión que él no había oído desde el día en que ella había defendido su tesis doctoral. «No te conectes a tu computadora. No conectes ningún dispositivo a tu red doméstica. ¿Entiendes?»

La neblina del sueño se evaporó, reemplazada por una fría descarga de adrenalina. «¿Qué pasó?»

«Grayson hizo un movimiento anoche. Una intrusión digital. Plantaron algo en tu estación de trabajo principal.»

Nelson se sentó en la cama, presionando con fuerza el teléfono contra la oreja. Miró alrededor de su recámara familiar —las pilas de libros, la foto enmarcada de su difunta esposa, el silencioso orden de su vida— y de pronto todo se sintió frágil, violado. «¿Plantaron? ¿Qué quieres decir con plantaron?»

«Evidencia,» dijo Isolde, con un tono clínico. «Un archivo diseñado para incriminarte. Para hacer parecer que has estado vendiendo investigación clasificada a competidores extranjeros, usando una empresa fantasma como intermediaria. Es la misma narrativa que él estaba construyendo con el dinero que canalizó a tus cuentas.»

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