Capítulo 840:

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«El Pentágono,» interrumpió Grayson, «tiene prioridades distintas a las del Distrito de Manhattan. No le rinde cuentas a nuestros contribuyentes. No le responde a nuestros votantes.»

Dejó el documento.

«Propongo que la solicitud de financiamiento se aplace pendiente de revisión técnica independiente. Seis meses. Tras los cuales podremos retomar la propuesta con datos empíricos reales, en lugar de simulaciones.»

Isolde sintió cómo la frialdad le llegaba a las yemas de los dedos. Lo había esperado. Se había preparado para ello. Pero la realidad de su voz, su autoridad, su certeza absoluta de que podía detenerla —aun así golpeaba como un puñetazo físico.

«Secundado,» dijo un hombre que ella no reconoció. Otro designado. Otro títere.

Se convocó a la votación. Tres a favor del aplazamiento. Dos en contra. El representante del alcalde se abstuvo.

Grayson no sonrió. Simplemente anotó el resultado, su pluma moviéndose por su libro de actas en trazos precisos.

«El proyecto Aegis queda por la presente aplazado,» dijo. «Pendiente de revisión. Gracias por su presentación, Sra. Carson.»

Isolde se quedó de pie en el podio. No se movió. La luz azul del holograma muerto parpadeaba sobre su rostro.

«¿Hay algo más?» preguntó Grayson.

Ella quería gritar. Quería lanzarse sobre el escritorio y arañar esos ojos muertos hasta que mostraran algo humano. Quería decirle a esta sala —a estos burócratas mezquinos— que el hombre sentado en juicio era un farsante, un quebrado, un criminal que le había robado a su propia esposa e incriminado a hombres inocentes.

En cambio, sonrió.

«Gracias por su tiempo,» dijo. «Espero con interés la revisión.»

Recogió sus materiales con lentitud deliberada. No se apresuraría. No mostraría debilidad.

La sala empezó a vaciarse. Los funcionarios se ponían de pie, estiraban, revisaban sus teléfonos. La crisis de hace tres días ya se iba desvaneciendo en el recuerdo. La torre seguía en pie —ennegrecida y herida— pero la ciudad había seguido adelante.

Grayson se puso de pie. Se abotonó el saco. Bajó del panel de revisión, no hacia la salida, sino hacia la primera fila de asientos donde se concentraba la prensa.

La sala se quedó quieta.

Las cámaras hicieron clic. Los teléfonos se alzaron. Esto no era sutil. No era discreto. Era un mensaje escrito en neón, transmitido a cada medio de noticias de la ciudad.

Grayson Lancaster —en bancarrota y deshonrado— había usado su primer acto de autoridad pública para aplastar el proyecto de su exesposa. Y ahora estaba metiéndose bajo los reflectores mediáticos, solo, preparándose para enmarcar la narrativa con sus propias palabras. Una señal clara de que era él quien tenía el control.

Isolde lo observó desde el podio. La ausencia de Belle Escobar a su lado era más escalofriante de lo que habría sido su presencia. Esto ya no era un drama emocional y desordenado. Esto era una ejecución fría y calculada.

Pensó en el profesor Nelson, solo en su casa, cortando cables eléctricos para protegerse del montaje de Grayson. Pensó en los drones Aegis que no se construirían, en los incendios que arderían, en la gente que caería por las ventanas mientras los políticos debatían la responsabilidad legal.

Pensó en Grayson de cara a las cámaras, y entendió.

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