Capítulo 837:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Harper frunció el ceño ante su pantalla. «Extraño. El nombramiento se finalizó apenas esta mañana, y el comunicado público aún no se ha hecho circular. El nombre sigue bajo embargo.»

Isolde sintió un parpadeo de algo frío en el estómago. Lo ignoró. En su experiencia, los nombres bajo embargo significaban nombramientos políticos con algo que esconder. Nada más.

«Probablemente algún donante al que no quieren asociar públicamente hasta que el trato esté cerrado,» dijo. «No importa. Los datos hablan por sí mismos.»

La puerta se abrió.

Un joven empleado con una credencial del Borough Hall se asomó, con el rostro enrojecido por la importancia de su mensaje.

«¿Sra. Carson? El Presidente está aquí. Solicita una sesión informativa privada antes de la sesión pública. Cinco minutos.»

Harper dio un paso al frente. «Eso es irregular. Toda comunicación previa a la sesión debería pasar a través de—»

«Está bien,» dijo Isolde.

Se puso de pie, alisándose el saco. Había enfrentado cosas peores que un protocolo irregular. Había enfrentado a Grayson Lancaster en plena furia, la fría evaluación de Alistair Lancaster, y un mundo que quería que fracasara. Un burócrata nervioso no era nada.

«¿Dónde?» preguntó.

El empleado señaló hacia el corredor principal. «La oficina privada del Presidente. Por aquí.»

Harper se movió para seguirla. El empleado levantó una mano —apologético pero firme.

«Solo la Sra. Carson, me temo. El Presidente fue muy específico.»

Isolde se cruzó la mirada con Harper. Su amiga estaba furiosa, protectora, lista para armar una escena.

«Está bien,» dijo Isolde de nuevo. «Cinco minutos. Empiecen sin mí si convocan la sesión.»

Siguió al empleado por el corredor. Las paredes estaban revestidas de retratos de presidentes municipales del pasado —hombres con bigotes y autoimportancia. La alfombra se tragaba sus pasos.

Se detuvieron ante un par de puertas dobles. Madera oscura. Pesadas manijas de bronce.

El empleado las abrió y se hizo a un lado.

Isolde entró.

La habitación era grande —una oficina de esquina con ventanas en dos lados que mostraban el caos del bajo Manhattan. Un escritorio enorme dominaba el espacio, vacío. Dos sillas de cuero lo enfrentaban.

Y de pie junto a la ventana, con la espalda hacia ella, había un hombre con un traje de tres piezas color carbón.

El corte era perfecto. Los hombros eran perfectos. La forma en que sostenía las manos, entrelazadas a la espalda, era dolorosamente familiar.

La respiración de Isolde se detuvo.

Se dio la vuelta.

Grayson Lancaster la miró con ojos del color de un océano invernal. Su rostro estaba afeitado, sereno, totalmente sin la desesperación que ella había visto por última vez en aquel pasillo del hospital. Parecía un hombre que había dormido bien, comido bien y se había preparado cuidadosamente para este momento.

«Hola, Isolde,» dijo.

Su voz era la misma —ese registro grave que alguna vez la había hecho estremecerse. Ahora le ponía la piel de gallina.

«¿Qué estás haciendo aquí?» preguntó.

Las palabras salieron planas. Controladas. No le daría la satisfacción de su shock.

Una puerta se abrió a su izquierda. Silas emergió —la sombra eterna de Grayson— cargando un portafolios de cuero. Lo dejó sobre el escritorio y se retiró, silencioso como el humo.

.

.

.