Capítulo 722:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Alistair levantó su copa de champán y sonrió cálidamente a la multitud, como si la violenta expulsión hubiera sido una pequeña inconveniencia, nada más.

«Una distracción menor», anunció con fluidez. «Por favor, brindemos por el próximo siglo de prosperidad Lancaster.»

Los invitados levantaron sus copas con entusiasmo. La orquesta arrancó de inmediato con un vals animado. La reluciente superficie artificial de la velada se selló de nuevo sobre sí misma.

Grayson retiró lentamente la mano de la cintura de Isolde. La palma le brillaba de sudor frío. Había salvado el precio de sus acciones. Pero al estudiar el perfil de Isolde a la luz del escenario, comprendió con absoluta claridad que acababa de destruir permanentemente el último vestigio de su dignidad como hombre.

Las puertas laterales del Waldorf Astoria se abrieron de golpe con una fuerza brutal.

Los guardias Blackwater lanzaron a Belle y a Cheryl hacia adelante. Las dos mujeres tropezaron y se estrellaron con fuerza contra los helados escalones de concreto de la Avenida Park.

Una tormenta otoñal violenta había estallado sobre Manhattan. Cortinas de lluvia helada caían del cielo negro, y el agua fría empapó al instante el arruinado vestido blanco de Belle, pegando la costosa tela a su piel temblorosa.

Belle intentó ponerse de pie. Su tacón se partió en el concreto mojado. Cayó con fuerza sobre manos y rodillas, la piedra áspera raspándole la piel de las rótulas y desgarrando sus medias de seda. La lluvia intensa le deshizo el rímel resistente al agua, enviando gruesas rayas negras corriendo por sus mejillas pálidas como alquitrán.

El jefe de seguridad se quedó parado en lo alto de los escalones, los miró hacia abajo por un momento, luego giró y volvió a entrar. La pesada puerta metálica se cerró con un clic y quedó bloqueada.

Los paparazzi, que habían estado esperando detrás de las vallas policiales, olieron sangre fresca. Decenas de fotógrafos rompieron la línea y se abalanzaron sobre los escalones como lobos hambrientos. Cegadores flashes blancos estallaron en la lluvia oscura. Los reporteros empujaron grabadoras digitales y micrófonos a centímetros del rostro mojado de Belle, gritando preguntas diseñadas para infligir el máximo daño psicológico.

«¡Señorita Escobar! ¿La acaban de sacar físicamente la familia Lancaster?»

«¿Es verdad que Grayson Lancaster eligió oficialmente a su esposa sobre usted esta noche?»

«¿Cómo afectará ser etiquetada como destructora de hogares pública a sus próximas rondas de financiamiento de capital de riesgo para InnoTech?»

Cada palabra era una cuchilla dentada clavada directamente en el ego de Belle. La destrucción total de su imagen pública le comprimió el pecho con un pánico asfixiante.

Belle se cubrió el rostro con las manos embarradas y se hizo un ovillo en el concreto mojado. «¡Aléjense de mí!» gritó. «¡Dejen de tomar fotos! ¡Déjenme en paz!»

Cheryl estaba empapada hasta los huesos, su caro peinado aplastado contra el cráneo. Pero no estaba pensando en los sentimientos de su hija: estaba aterrada de perder su estilo de vida de lujo.

Agarró el brazo desnudo de Belle y la jaló violentamente para ponerla de pie. «¡Deja de llorar en el suelo, idiota inútil!» gritó Cheryl por encima del estrépito de la lluvia. «¡No pudiste ni retener a un hombre en tu cama! ¿Cómo pude parir semejante fracaso?»

El insulto vicioso rompió el último cable en el cerebro de Belle.

.

.

.