Capítulo 710:

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Salió del baño vestida con un camisón de seda seco y dio dos pasos sobre la gruesa alfombra del dormitorio. La habitación giró violentamente hacia la izquierda. Manchas negras danzaron ante su vista.

Las rodillas de Isolde cedieron. Se desplomó en el suelo.

Maxwell estaba en el pasillo cuando escuchó el suave golpe. De una patada abrió la puerta del dormitorio y entró corriendo.

La levantó del suelo —su piel ardía al tacto— y la recostó con cuidado en la enorme cama doble, jalando el pesado edredón hasta su barbilla. Presionó el dorso de la mano contra su frente. Irradiaba calor como un horno.

Maxwell sacó el teléfono, buscó entre sus contactos y presionó llamar sin vacilar. No llamó a ningún servicio de emergencias. «Julian, soy Hayes. Estoy en Boston», dijo con la voz tensa. «Tengo una emergencia con Isolde Carson. Tiene fiebre alta y no responde. Te necesito. Ya.»

Una voz calmada y autoritaria respondió al otro lado. «Estoy en el MIT. Mándame la dirección. Mi equipo está a cinco minutos de tu ubicación. Yo llego en diez.»

Veinte minutos después, el Dr. Julian Thorne entró al penthouse seguido de dos enfermeras privadas. Llevaban monitores portátiles y soportes de suero, transformando el lujoso dormitorio en una unidad médica estéril y funcional.

Julian le tomó la temperatura, con el semblante serio. «Ciento tres grados Fahrenheit», reportó mientras preparaba una jeringa. «Su temperatura central bajó demasiado rápido, y ahora su cuerpo está sobrecompensando. Le vamos a administrar antibióticos de amplio espectro y un antipirético fuerte por el suero. Necesita por lo menos treinta y seis horas de observación. Esta noche va a ser muy difícil.»

Maxwell se quedó parado en un rincón de la habitación. Al fin había cambiado de ropa, pero se negaba a irse. Observó cómo la enfermera pegaba la aguja del suero al dorso de la mano pálida de Isolde.

A medianoche, una fuerte tormenta invernal había llegado a Boston. Lluvia y aguanieve azotaban las ventanas de piso a techo.

Isolde cayó en un delirio profundo y aterrador.

Sacudía la cabeza de un lado a otro sobre las almohadas. El sudor le perló la frente y empapó el cuello de su camisón de seda. Su respiración era rápida y superficial. En su mente aturdida por la fiebre, las pesadillas tomaron forma física. Vio el punto rojo pulsante de la cámara expandirse hasta consumir la habitación entera. Sintió manos invisibles arrancando el código de DARPA de su mente.

Vio a Grayson de pie entre las sombras, riendo mientras le entregaba directamente a Belle los planos clasificados del motor Phoenix-X7. Observó horrorizada y paralizada cómo Belle usaba un encendedor plateado para prender fuego a los irremplazables esquemas, convirtiendo en cenizas el trabajo de su vida. Sintió las manos de Belle empujándola bajo el agua helada, manteniéndola sumergida mientras Grayson miraba.

«No», gimió Isolde, su voz ronca y quebrada. «No toques los datos. Aléjate.»

Maxwell jaló su silla hasta el borde de la cama. Se sentó, se inclinó hacia adelante y tomó un paño húmedo y frío de la palangana en el buró, limpiando con delicadeza el sudor de su frente y cuello. Sus manos grandes y callosas se movían con una ternura sorprendente.

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