Capítulo 709:

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Entonces ejecutó un finado engaño táctico. Dio un paso deliberado hacia adelante, dejando que su pie descalzo encontrara intencionalmente un tramo resbaloso del empedrado donde el agua de la alberca se había derramado. Su cuerpo se inclinó hacia adelante en una caída simulada a la perfección —para cualquier observador, un tropiezo torpe y aparatoso—, pero su hombro apuntaba con precisión letal hacia Belle, que se asomaba detrás de la espalda de Grayson.

El hombro de Isolde golpeó con fuerza el pecho de Belle.

Belle soltó un grito genuino de sorpresa. El impacto la hizo retroceder. Sus tacones altos resbalaron sobre el empedrado mojado, y agitó los brazos mientras caía hacia el suelo duro.

Grayson no pensó. No analizó.

Su cuerpo se movió por completo guiado por cinco años de memoria muscular subconsciente e inculcada.

Se lanzó hacia atrás, extendió ambos brazos y atrapó a Belle firmemente por la cintura, evitando que su cabeza golpeara el suelo. La jaló con fuerza contra su pecho.

«Belle, ¿estás bien?» Las palabras le salieron de la boca en un susurro bajo y frenético, cargado de genuina preocupación.

El viento pareció dejar de soplar. La terraza entera cayó en un vacío de silencio absoluto.

Isolde permaneció completamente inmóvil. Se había recobrado al instante. Miró los brazos de Grayson apretados alrededor de Belle.

Una sonrisa lenta, increíblemente oscura y burlona se extendió por sus labios azulados.

Grayson escuchó el silencio. Se dio cuenta de lo que su cuerpo acababa de hacer. Levantó lentamente la cabeza y miró a Isolde.

La sangre se le fue del rostro por completo. Su estómago cayó en un abismo sin fin. Vio la sonrisa. Vio la muerte absoluta y definitiva de cualquier conexión que quedara entre ellos.

Acababa de demostrar, frente a todos, que su instinto más profundo e incontrolable era proteger a Belle.

Grayson empujó a Belle como si estuviera hecha de ácido ardiente. Ella tropezó y cayó al suelo de nuevo.

«Isolde, espera», dijo él con voz ahogada, dando un paso desesperado hacia adelante y levantando las manos en un gesto suplicante. «Fue un reflejo. Creí que se iba a partir la cabeza. No quise…»

«Para», dijo Isolde.

Su voz no tenía enojo. No tenía tristeza. Era una observación llana y clínica. Lo miró directo a sus ojos en pánico.

«Grayson Lancaster», dijo, pronunciando cada sílaba con absoluta claridad. «A partir de este preciso segundo, eres un hombre muerto para mí.»

Las palabras lo impactaron como una bala en el cerebro. Dejó de respirar. Sus manos cayeron a los costados. Sintió que su mundo entero se desmoronaba hasta convertirse en polvo.

Isolde no volvió a mirarlo. Se dio la vuelta y extendió la mano.

Maxwell dio un paso al frente de inmediato, le rodeó la cintura con el brazo y sostuvo su peso. Juntos caminaron junto a los guardias de seguridad y cruzaron las puertas de vidrio, dejando a Grayson solo de pie en el viento helado, mirando el espacio vacío donde su esposa solía estar.

La calefacción del penthouse estaba al máximo, pero Isolde no podía dejar de temblar.

Había logrado darse una ducha bien caliente, pero el daño ya estaba hecho. El agua helada del río Charles había sacudido su sistema demasiado severamente. Su sistema inmune, ya devastado por días de estrés extremo y falta de sueño, colapsó por completo.

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