Capítulo 70:

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«Buenos días, mis amores», dijo con voz grave y teatral. «¿Habéis dormido bien?».

Se levantó y se acercó a Isolde, inclinándose para darle un beso. Beatrice observaba desde la cabecera de la mesa con mirada de halcón.

Isolde giró la cabeza en el último segundo. Los labios de Grayson le rozaron la oreja.

«Sigue el juego», le susurró, con el aliento cálido. «No la enfades».

Isolde se apartó y le dedicó una sonrisa que era todo dientes. «De verdad que has perdido tu vocación, Grayson. Hollywood ha perdido una estrella».

Grayson ignoró la pulla y se volvió hacia Effie. Se agachó y abrió los brazos de par en par. «Ven aquí, princesa. Dale un gran abrazo a papá».

Effie se quedó paralizada. Miró sus manos: grandes y bien cuidadas. Las mismas manos que habían empujado a Kaiden detrás de él el día anterior. Las mismas manos que nunca la habían abrazado cuando lloraba. El alegre tintineo de los cubiertos se desvaneció hasta convertirse en un sordo zumbido en sus oídos, y se le cortó la respiración.

Un pequeño y agudo grito se le escapó. Retrocedió a toda prisa, interponiendo a Isolde entre ella y su padre. Agarró a puñados la falda de Isolde y hundió la cara en la tela, con su pequeño cuerpo temblando.

Grayson permaneció agachado, con los brazos abrazando el aire. Su sonrisa vaciló, con un espasmo en las comisuras.

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Beatrice dejó la taza de té sobre la mesa. El tintineo fue ensordecedor en medio del silencio.

—Parece —dijo Beatrice con sequedad— que tu índice de aprobación es bastante bajo, Grayson.

Grayson se puso de pie y se sacudió una pelusa inexistente de las rodillas, con el rostro enrojecido por la vergüenza. —Es solo que… tiene sus altibajos matutinos. Como su madre.

Isolde posó una mano firme sobre la cabeza de Effie. «No tiene cambios de humor. Tiene un recuerdo».

Seraphina entró en la habitación con una bata de seda y sosteniendo una mimosa. Se apoyó en el marco de la puerta, sonriendo con aire burlón. «Dios, qué drama. ¿Le tiene miedo a su propio padre? ¿O tú le has enseñado a hacer eso, Isolde?».

Isolde no dignó eso con una respuesta. Levantó a Effie y la sentó en su silla, y empezó a untar mantequilla en una tostada.

Grayson, desesperado por recuperar el control de la sala, cogió un tenedor de servir. Pincho dos trozos de beicon crujiente y los dejó caer en el plato de Effie.

«Toma», dijo, con un tono de voz demasiado agudo. «Tu favorito. Beicon crujiente».

Effie miró el plato como si la comida fuera veneno. Se encogió en su silla.

«No puedo comer eso», susurró. «Me pica la piel».

La sonrisa de Grayson se tensó. No miró a Effie, sino a Beatrice, interpretando el papel de un padre moderno y preocupado. «Tonterías, cariño. Eso era cuando eras un bebé. Un poco no te hará daño. Tienes que desarrollar tolerancia».

El silencio que siguió fue absoluto. No fue un error; fue una acusación. Estaba descartando su conocida alergia como un capricho infantil —un desafío directo a todo lo que Isolde había construido para mantenerla a salvo.

Beatrice dejó escapar un suspiro que sonó como un neumático desinflándose. «Grayson. ¿Ahora eres médico? Deja la dieta de la niña en manos de su madre».

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