Capítulo 67:

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Isolde se inclinó y levantó la pesada y ornamentada copa de agua del servicio de mesa. No amenazó a Seraphina con ella. En cambio, sostuvo el cristal a contraluz, girándolo lentamente, con un tono de voz perfectamente coloquial.

«Esta mesa es magnífica. Una sola pieza maciza de caoba. Sería una pena que le ocurriera algo desafortunado».

Dejó la copa sobre la mesa con un clic preciso y resonante que resonó en la sala silenciosa. Su mirada permaneció fija en Seraphina: fría, sin pestañear y sin la más mínima vacilación.

«Soy la tutora de Effie», continuó Isolde, bajando aún más la voz. «Effie es el futuro del Lancaster Education Trust. Eso me convierte en la persona más importante de esta mesa. Ahora ocuparé tu asiento.

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Seraphina miró la copa. Miró a los ojos de Isolde. No había vacilación alguna. Solo una determinación fría y firme.

Seraphina se levantó apresuradamente de la silla, tirando la copa de vino en el proceso.

Isolde apartó la silla. Se sentó y se colocó la servilleta sobre el regazo con una precisión pausada.

—Gracias —dijo Isolde a la sala atónita—. Pásame el pan, por favor.

El comedor de la finca Lancaster estaba en silencio, salvo por el rítmico roce de la plata contra la porcelana fina. Isolde cortó su filete con precisión quirúrgica, ignorando el calor de la mirada de Seraphina que le quemaba un lado de la cara. El aire olía a ajo asado y a terciopelo viejo y polvoriento.

Beatrice Lancaster se limpió la boca con una servilleta de lino, con un movimiento lento y deliberado. La dejó sobre la mesa, indicando el final de la comida.

«Isolde», dijo Beatrice, con una voz áspera como hojas secas sobre piedra. «Ven al estudio. Tengo algunas cosas antiguas para ti».

Grayson echó la silla hacia atrás de inmediato, haciendo chirriar las patas contra el parqué. «Abuela, Isolde está cansada. Su estado mental ha sido… frágil últimamente. Necesita descansar».

Beatrice no lo miró. Agarró su bastón, lo levantó unos centímetros y lo dejó caer sobre la alfombra persa. El golpe resonó a través de las tablas del suelo.

«Está en mi casa, Grayson», espetó Beatrice. «No te corresponde a ti organizar su agenda. Siéntate».

Grayson apretó la mandíbula, con un músculo tenso cerca de la oreja. Volvió a sentarse, derrotado por la matriarca a la que temía enfrentarse.

Isolde siguió a la señora Higgins mientras esta empujaba la silla de ruedas de Beatrice por el pasillo en penumbra. El estudio era una caverna de roble oscuro y cuero, con olor a tabaco de pipa que no se había fumado en veinte años.

La pesada puerta se cerró con un clic tras ellas, dejándolas encerradas dentro. El silencio allí era diferente: más denso, cargado de historia.

Beatrice se acercó en su silla de ruedas hasta un escritorio tan grande que cabría un avión. Abrió un cajón con una pequeña llave de latón que sacó del bolsillo de su chaqueta. Sus manos, que solían temblar por la edad, se mantuvieron firmes mientras sacaba una caja de madera desgastada. El barniz se estaba descascarillando, dejando al descubierto las vetas grises de la madera que había debajo.

—Tu abuela —dijo Beatrice, con la mirada perdida, fija en algún punto del pasado—. Fue la mejor ama de llaves que ha tenido esta finca. O eso creía todo el mundo. —Deslizó la caja por el tapete de cuero.

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