Capítulo 68:

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Isolde extendió la mano. La madera estaba fría bajo sus dedos. Levantó la tapa.

Dentro, acurrucada sobre terciopelo azul descolorido, yacía una insignia metálica. Isolde la cogió. Pesaba: era de plata, deslustrada por el paso del tiempo, pero el relieve era inconfundible. Un rombo plateado flanqueado por alas. La insignia de las Pilotos del Servicio Aéreo Femenino. Las WASP.

A Isolde se le cortó la respiración. «La abuela era una criada. Eso es lo que decía todo el mundo».

«Esa era su forma de sobrevivir», dijo Beatrice en voz baja. «Antes de fregar suelos, transportaba bombarderos B-17 desde las fábricas hasta las bases aéreas de todo el país. Era navegante. Y una ingeniera sin título. La mejor que he conocido jamás».

Beatrice levantó la vista, con sus ojos azules agudos y lúcidos. «Tu talento, niña… no salió de la nada. No es un error. Es una herencia».

Isolde pasó el pulgar por las alas. Una extraña sensación de arraigo la invadió. Durante tanto tiempo, Grayson la había hecho sentir como una anomalía, un fenómeno de la naturaleza cuya inteligencia era un defecto que había que controlar. Pero ella no era un fenómeno. Era un legado.

—Abre el libro —ordenó Beatrice.

Isolde sacó el diario encuadernado en cuero de la caja. Las páginas estaban quebradizas, amarillentas como dientes viejos. Lo abrió al azar. No era un diario de sentimientos, eran datos. Columnas de presiones barométricas, vectores de viento, índices de consumo de combustible calculados al décimo. Era un diario de vuelo, pero también era un laboratorio.

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—La familia Lancaster tiene una deuda con tu abuela —dijo Beatrice, bajando la voz—. Una que nunca se pagó. Por eso he tolerado la estupidez de Grayson durante tanto tiempo. Pero mi paciencia tiene límites.

Isolde levantó la vista. Por primera vez, la dureza del rostro de la anciana se suavizó en algo parecido a una disculpa.

—Gracias —susurró Isolde.

—No me des las gracias —gruñó Beatrice—. Simplemente no lo desperdicies.

Isolde cerró la caja y se la acurrucó bajo el brazo como un escudo. Caminó hacia la puerta. Podía oír respiraciones al otro lado.

La abrió de un tirón.

Grayson tropezó ligeramente hacia delante, agarrándose al marco de la puerta. Estaba sonrojado, con la corbata aflojada.

—¿Qué te ha dicho? —preguntó Grayson, con la mirada fija en la caja—. ¿Es sobre el testamento? ¿Te ha dado dinero?

Isolde dio un paso hacia fuera, obligándole a retroceder. —¿Eso es todo lo que eres, Grayson? ¿Una calculadora con traje?

Él le agarró la muñeca. Su agarre era cálido y desesperado. —Soy tu marido. Tengo derecho a saber lo que ocurre en esta familia.

Isolde miró su mano sobre su brazo y luego le miró a los ojos. Una ola de claridad fría y nítida la invadió. Este hombre vio una caja y pensó en dinero. Ella sostenía la misma caja y sentía el peso de la historia, de un genio olvidado. No solo estaban divorciados; eran especies diferentes.

«Si realmente fueras mi marido, no habrías dejado que tu hermana me tratara como a un perro en la mesa».

Ella retiró el brazo. La fricción le quemó la piel.

«Buenas noches, Grayson».

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