Capítulo 597:

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Las luces traseras rojas del Cadillac SUV se fundieron con la niebla gris de la tormenta y se desvanecieron.

El brazo de Isolde cayó lentamente a un lado. Tenía los dedos entumecidos.

—Se ha ido —susurró Harper, con una voz apenas audible por encima del estruendo de la lluvia. Entonces, la conmoción se transformó en una rabia explosiva—. ¡Ese hijo de puta! ¡Es su propia carne y sangre!

La lluvia caía a chorros sobre el rostro de Isolde. Era imposible saber si estaba llorando. Sus ojos estaban completamente vacíos, fijos en la calle desierta que tenía delante.

Effie levantó la vista desde debajo de la gabardina empapada. Sus labios estaban adquiriendo un tono azul pálido. «Mamá», gimió, con la voz temblando violentamente. «¿Se ha ido papá porque ya no nos quiere?»

Esa pequeña y quebrada pregunta golpeó el pecho de Isolde como un desfibrilador.

La conmoción paralizante se desintegró, sustituida por una feroz, ardiente. El último hilo de esperanza que había albergado por Grayson Lancaster se partió de un tirón, limpio y definitivo, en dos.

Isolde se agachó en el charco helado y apretó a Effie contra su pecho, dejando que su propio cuerpo recibiera el embate del viento. «No, Effie», dijo, con voz firme y sin lágrimas. «Se ha ido porque es débil. Y no necesitamos gente débil en nuestras vidas. Recuerda este frío. Recuerda este momento. A partir de ahora, solo contaremos con nosotras mismas».

Se puso de pie.

Se agachó y desabrochó las correas de sus zapatos de tacón de diseño, se los quitó de una patada y observó cómo rodaban hacia la cuneta y se los llevaba el agua sucia de la calle. Plantó sus pies descalzos directamente sobre el hormigón helado y abrasivo de la acera de Manhattan.

Se agachó y cogió a Effie en brazos, envolviendo a la niña por completo con el pesado y húmedo abrigo. —Harper, coge mi bolso —dijo, con la mandíbula apretada como una roca—. Nos vamos.

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—¿A dónde? —gritó Harper, secándose la lluvia de los ojos—. ¡No hay taxis! ¡La calle está inundada!

—Al metro. Hay una estación a dos manzanas.

Isolde empezó a caminar.

El agua helada empapaba el dobladillo de sus pantalones. El hormigón rugoso le arañaba las plantas de los pies descalzos, provocándole punzadas de dolor en las piernas a cada paso. Lo ignoró, centrándose por completo en el peso de su hija en sus brazos. Se abrieron paso a través del aguacero torrencial: dos mujeres con ropa de diseño destrozada, luchando contra el viento paso a paso.

Llegaron a la entrada del metro y bajaron las escaleras de hormigón hacia la húmeda y ácida estación subterránea. El andén estaba abarrotado de cientos de viajeros varados que buscaban refugio de la tormenta.

Isolde se adentró en la multitud —empapada, descalza, con una niña temblando en brazos—. La gente se volvió para mirarla. Se oyeron susurros.

Una joven cercana dio un grito ahogado y sacó su smartphone. «Dios mío», dijo en voz alta. «¿No es esa la exmujer de Grayson Lancaster? ¿La de la prensa sensacionalista?».

Se disparó el flash de una cámara, brillante y cegador en la penumbra de la estación. Luego otro.

Harper se interpuso inmediatamente delante de Isolde, levantando ambas manos. «¡Atrás!», gritó. «¡Guarden los teléfonos! ¡Tengan un poco de decencia humana!».

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