Capítulo 598:

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Isolde extendió la mano y bajó suavemente el brazo de Harper.

No ocultó el rostro. No se apartó. Se mantuvo erguida, con los pies descalzos firmemente plantados sobre las sucias baldosas del metro, y miró directamente a los objetivos de las cámaras.

«Deja que saquen fotos, Harper», dijo, con una voz que resonaba claramente entre la multitud en silencio. «Deja que el mundo entero vea exactamente cómo trata la familia Lancaster a una madre y a su hija en medio de una tormenta».

En cuestión de minutos, las fotografías se subieron a la red y se difundieron por todas las plataformas. La imagen era devastadora: la hermosa y brillante Sophia —descalza y empapada hasta los huesos, protegiendo con fiereza a su hija en una sucia estación de metro— abandonada por el heredero multimillonario.

Un tren entró chirriando en la estación. Isolde llevó a Effie al vagón abarrotado, encontró un rincón y abrazó a su hija con fuerza. Mientras el tren avanzaba traqueteando hacia la oscuridad, Isolde se quedó mirando su reflejo en el cristal negro de la ventana. La mujer que la miraba era un cascarón vacío: el amor se había esfumado, la vacilación había desaparecido, hasta la última reserva se había consumido.

Grayson había elegido su camino. Ahora, Isolde iba a reducir su imperio a cenizas.

A kilómetros de distancia, el todoterreno Cadillac se detuvo frente a la entrada de urgencias del Mount Sinai. Grayson saltó del vehículo y pidió una camilla. Los paramédicos llevaron a Victoria al interior a toda prisa.

Se quedó solo en el pasillo aséptico, con el pecho agitado mientras la adrenalina se le iba de poco a poco del cuerpo. Bajó la vista hacia sus manos. Le temblaban.

Una extraña sensación de frío se apoderó de su estómago. Pensó en la mirada de Isolde a través de la lluvia: no era ira, sino desesperación. Buscó su teléfono para llamar a su chófer y enviarlo de vuelta a la Quinta Avenida.

Pero cuando la pantalla se iluminó, una alerta de noticias de última hora de Twitter la invadió.

Se quedó mirando la fotografía de Isolde, descalza y empapada en la estación de metro, con su hija acurrucada contra el pecho.

𝘓𝘦𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘳𝘶𝘱𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘯𝘰𝘷𝘦𝘭𝘢𝘴4𝘧𝘢𝘯.𝘤𝘰𝘮

El teléfono se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el suelo del hospital.

Había cometido un error fatal.

El interior del apartamento de Isolde era cálido, pero el frío ya se había calado hondo en los huesos de Effie.

Isolde preparó un baño caliente de inmediato, frotando la piel de su hija para quitarle el agua helada de la ciudad. Envolvió a Effie en un pijama grueso de franela y le puso una taza de té de jengibre caliente en sus manitas hasta que se acabó hasta la última gota. Una vez que Effie por fin se durmió, Isolde se retiró al baño.

Se sentó en el frío suelo de baldosas y miró sus pies descalzos. Las plantas estaban laceradas —raspadas hasta la carne por el abrasivo hormigón de Manhattan y llenas de diminutos fragmentos de grava de la calle. La sangre se mezclaba con el agua de lluvia sucia mientras vertía mecánicamente antiséptico sobre las heridas abiertas. El líquido le quemaba con una agonía abrasadora, al rojo vivo, pero apenas se estremeció. El dolor físico era un eco lejano, totalmente eclipsado por el entumecimiento glacial de su pecho.

Hacia las dos de la madrugada, comenzó la pesadilla.

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