Capítulo 554:

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Y entonces un recuerdo, afilado como cristal roto, lo atravesó. Hace cinco años. Una noche lluviosa, muy parecida a esta. Ella lo había llamado, con la voz débil y ronca por la fiebre, preguntándole cuándo volvería a casa. Él le había dicho que estaba ocupado con un trato. Pero había estado en un restaurante, celebrando el cumpleaños de Belle. Había llegado tarde a casa y se había encontrado a Isolde dormida en el sofá, temblando, con una compresa fría caída en el suelo a su lado.

El arrepentimiento lo invadió como veneno: rápido y preciso.

Apretó los puños hasta que le crujieron los nudillos. Luego sacó su teléfono.

—Arthur —dijo, con una voz grave y controlada, casi un gruñido—. Síguela. No dejes que te vea. Asegúrate de que llegue a casa.

A kilómetros de distancia, Isolde estaba sola en una esquina desierta, abrazándose a sí misma para protegerse del viento mientras intentaba parar un taxi. El frío se le metía en los huesos y la hacía temblar sin control.

Una manzana detrás de ella, un discreto sedán negro se alejaba silenciosamente de la acera, con los faros atenuados, manteniendo una distancia prudente en la oscuridad: la protección tardía, invisible y totalmente inútil de Grayson.

El aire fresco de la noche golpeó a Isolde como una bofetada, un marcado contraste con el calor estéril del hospital. Julian la había guiado hacia fuera por una salida del personal hasta una tranquila calle lateral. La entrada principal, le había advertido, probablemente estaría repleta de gente de Lancaster —o peor aún, de la prensa—.

Se quedó de pie bajo el débil resplandor de una farola, apretándose el abrigo contra el cuerpo. Había rechazado el coche que su madre había llamado, insistiendo en que se las arreglaría sola. Pero habían pasado cinco minutos y la aplicación no mostraba ningún coche cerca. El frío se le metía en los huesos y una oleada de mareo la recorría en pulsos lentos y ondulantes.

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Justo cuando se apoyó contra la pared de ladrillo para sostenerse, un par de faros atravesaron la oscuridad y se detuvieron en silencio a su lado. Un elegante Land Rover negro. La ventanilla del copiloto se bajó.

Era el doctor Julian Thorne. Se había quitado la bata blanca y el uniforme quirúrgico y llevaba un suave jersey de cachemira, con unas finas gafas de montura dorada que enmarcaban sus ojos inteligentes. Ahora parecía menos un médico y más un erudito afable.

—Señorita Carson —dijo, con voz tranquila y firme—. Es tarde. Es difícil encontrar taxis por aquí. ¿Adónde se dirige? Puedo llevarla.

El primer instinto de Isolde fue negarse: una resistencia reflexiva y agotada a aceptar ayuda. —Gracias, pero ya ha hecho más que suficiente. No quiero causarle molestias.

La mirada de Julian era perspicaz. Se fijó en el ligero temblor de sus manos y en la forma en que se balanceaba casi imperceptiblemente sobre sus pies.

—Soy médico —dijo, con un tono que no dejaba lugar a discusión, pero evitando cualquier atisbo de orden. —Y no puedo, en conciencia, ver cómo una paciente está a punto de desmayarse delante de mí. Por favor, suba.

El agotamiento era un peso que la oprimía desde dentro. Estaba demasiado cansada para discutir. Demasiado cansada para ser orgullosa. Asintió levemente, con aire derrotado, y rodeó el coche hasta el lado del copiloto, moviéndose como en piloto automático.

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