Capítulo 528:

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Isolde levantó la vista. Sus rostros estaban a pocos centímetros de distancia. Podía ver las motas doradas en sus ojos grises. Podía ver el pulso saltando en su mandíbula.

«Te odio», dijo. Lo decía en serio. Quería decirlo con toda sinceridad. «Te odio, Grayson».

Su brazo se apretó alrededor de su cintura. Sus dedos se clavaron en su cadera, casi dolorosamente.

«Bien», dijo él. «Ódiame. Ódiame todo lo que quieras. Pero lo estás haciendo desde esa cama.»

No le dio oportunidad de discutir. La levantó en volandas y la llevó de vuelta al colchón como si no pesara nada, la acostó sobre las sábanas de seda y le subió el edredón hasta la barbilla. Pulsó un botón en la consola de la mesita de noche.

«Enfermera», dijo por el intercomunicador. «Se ha quitado la vía. Vuelve aquí».

Un pequeño sonido de miedo rompió la tensión.

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«¿Mamá?».

Isolde giró la cabeza. Effie estaba sentada erguida en el sillón, frotándose los ojos con los puños. Parecía muy pequeña y muy asustada en aquella habitación grande y en penumbra.

«Mamá, no te vayas», susurró Effie. «La bruja mala sigue ahí fuera. La que rompió el jarrón».

La fuerza abandonó por completo a Isolde, desvaneciéndose y dejando en su lugar solo un dolor vacío. Miró el rostro de su hija.

«Estoy aquí, pequeña», dijo, con la voz quebrada. «No voy a ir a ninguna parte».

Se hundió en las almohadas, apartándose de Grayson y llevando las rodillas al pecho.

«En cuanto baje la fiebre», susurró a la pared, «me iré».

Grayson no respondió.

Se dirigió a la chaise longue de terciopelo que había en la esquina, se sentó y abrió su portátil. La luz azul de la pantalla iluminaba los rasgos marcados de su rostro.

«Duerme», dijo.

No se marchó.

La habitación estaba en silencio, salvo por el goteo rítmico de la nueva bolsa de suero.

El médico privado —un hombre que sabía que era mejor no hacer preguntas— le había vuelto a insertar la aguja con una calma eficiente y experta. Había añadido un sedante a la solución salina.

«Para ayudarla a descansar», le había dicho a Grayson.

Isolde notó que hacía efecto. Sus extremidades se volvieron pesadas, distantes, y sus pensamientos se movían a través de algo denso y lento. Luchó contra ello. Obligó a sus ojos a permanecer abiertos, fijando la mirada en el hombre sentado al otro lado de la habitación.

Grayson estaba trabajando. O fingiendo hacerlo.

Llevaba unos auriculares, el micrófono colocado cerca de la boca, y hablaba en un alemán rápido y fluido —una negociación de fusión, lo más probable, o una adquisición hostil—. Su voz era tranquila, implacable, con total control.

Era una actuación. Isolde podía ver su otra mano —la que no se movía sobre el teclado—. Apretaba el reposabrazos de la tumbona con tanta fuerza que el cuero crujía.

El Dr. Sterling completó su último reconocimiento, dio instrucciones en voz baja para que guardara reposo absoluto y se escabulló. Grayson se inclinó y arropó bien a Isolde con la manta, apretando la mandíbula al ver su rostro pálido e inconsciente. Se enderezó lentamente, se alisó los puños arrugados de la camisa y dejó que todo rastro de ternura desapareciera de su expresión antes de darse la vuelta y bajar las escaleras.

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