Capítulo 527:

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Grayson estaba de pie en la puerta. Se había quitado la chaqueta del traje. Llevaba la camisa blanca desabrochada en el cuello y las mangas remangadas hasta los codos, dejando al descubierto unos antebrazos tensos por la tensión. Sostenía un vaso de agua fresca en una mano.

Captó la escena en un instante. El soporte de suero vacío. La gota de sangre en la mano de Isolde. El agotamiento puro y tembloroso de su postura.

Su rostro se ensombreció —una tormenta que se cierne sobre aguas abiertas.

«Vuelve a la cama», dijo. Su voz era grave, con un tono de orden que no dejaba lugar a la negociación.

Isolde enderezó la espalda. Le costó todas sus fuerzas.

«Apártate», dijo con voz ronca, la garganta irritada. «Me llevo a mi hija y me voy».

Grayson entró en la habitación y cerró la puerta de una patada con el talón. Dejó el vaso sobre la cómoda con un chasquido seco. —Estás delirando —dijo, avanzando hacia ella—. Hace una hora tenías 39,4 de fiebre. No vas a ir a ninguna parte.

—Prefiero desmayarme en la autopista de Long Island antes que pasar un minuto más en esta casa —dijo Isolde.

Intentó rodearlo.

Grayson no se abalanzó sobre ella. Simplemente se interpuso en su camino, como un muro sólido de calor y serenidad.

—Isolde —dijo—. No me obligues a atarte a esa cama.

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Ella lo miró. Tenía los ojos oscuros, enrojecidos. Parecía agotado. Parecía peligroso.

—No tienes derecho —susurró ella—. No tienes ningún derecho sobre mí. Ya no.

—Tengo una responsabilidad —dijo Grayson. La palabra sonó fría, clínica, como un término empresarial—. Si chocas con tu coche a ocho kilómetros de mi puerta, la prensa me hará pedazos. No voy a permitir que te mates —y a Effie— solo porque seas terca.

Una oleada de rabia, tan ardiente que atravesó la fiebre, la recorrió. —Las llaves de mi coche. ¿Dónde están?

Grayson metió la mano en el bolsillo. Sacó su llavero y lo dejó colgando de un dedo. El metal reflejó la tenue luz.

—Te las he confiscado —dijo—. Por seguridad pública.

—¡Dámelas!

Isolde se abalanzó, en un movimiento desesperado y descoordinado. Sus dedos rozaron el plástico frío del llavero.

Grayson simplemente levantó el brazo.

Isolde perdió el equilibrio. Sus piernas, agotadas por la fiebre, se doblaron bajo ella.

No llegó al suelo.

El brazo de Grayson la rodeó por la cintura y la atrajo hacia él. El impacto le dejó sin aliento. Quedó pegada a su pecho y, a través de la fina tela de su camisa, pudo sentir el calor de su piel — abrasador, o tal vez era ella quien ardía.

Durante un instante, ninguno de los dos se movió. El aroma a cedro era ahora abrumador, llenándole los pulmones, ahogándole los sentidos.

—Déjame ir —dijo Isolde, con la voz quebrada. Empujó contra su pecho, pero sus manos ya no tenían fuerzas. Quedaron allí, inmóviles, justo sobre su corazón. Latía rápido. Demasiado rápido.

«Ni siquiera puedes mantenerte en pie», murmuró Grayson, con la voz despojada de su pulida compostura. «Mírate. Estás temblando».

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