Capítulo 526:

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Era la misma cama que habían elegido juntos años atrás. La misma cama que habían compartido durante años. Un detalle familiar que les oprimía a ambos sin que se dijera una sola palabra.

Grayson se arrodilló junto a la cama y le puso el dorso de la mano en la frente. El calor que sintió allí acentuó el surco entre sus cejas. Le tomó la mano —fría y flácida— y la envolvió con la suya.

Cuando habló, su voz sonaba áspera, con algo que no podía contener.

«¿Por qué no me dijiste que estabas tan enferma? ¿Por qué lo has sufrido sola?»

Isolde mantuvo los ojos cerrados. Las lágrimas resbalaban lentamente por sus mejillas y empapaban la funda de la almohada. Su voz sonó débil y hueca.

«Decírtelo…», susurró. «¿Para qué, Grayson? Nunca importa».

Las palabras eran apenas audibles. Le golpearon como algo pesado y contundente, provocándole un dolor sordo y aplastante en el pecho.

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No tenía respuesta. Solo el peso impotente y agobiante del arrepentimiento.

El aroma la golpeó primero.

No era el olor estéril y acre de un hospital, ni el perfume polvoriento y de dinero antiguo del salón principal de Lancaster. Cedro. Cedro fresco y crujiente entremezclado con el tenue aroma metálico de la lluvia.

Un aroma que solía significar seguridad. Ahora olía a trampa.

Isolde abrió los ojos de golpe.

El techo sobre ella era alto, estaba en penumbra y le resultaba desconocido. Intentó incorporarse, pero su cuerpo parecía haber sido rellenado de plomo. Una oleada de mareo la embistió y la empujó de nuevo contra las almohadas.

Sus dedos se aferraron a la tela que tenía debajo. Seda gris oscuro. Fresca al tacto.

El pánico, agudo e inmediato, atravesó la neblina de su fiebre. Conocía esas sábanas. Conocía esa habitación.

La suite principal.

Giró la cabeza. El movimiento hizo que la habitación se inclinara. Effie estaba allí, acurrucada en un sillón de terciopelo acercado a la cama, profundamente dormida. Su pequeño puño agarraba la esquina del edredón con tanta fuerza que los nudillos se le habían puesto blancos.

El corazón de Isolde latía con fuerza. Tenía que salir. Tenía que sacar a Effie de allí. Esa casa era un tanque de tiburones y ella estaba sangrando en el agua.

Se incorporó. Un tirón brusco en su mano izquierda la detuvo.

Bajó la mirada. Tenía una vía intravenosa pegada con cinta adhesiva en el dorso de la mano; el tubo transparente serpenteaba hasta una bolsa de suero suspendida de un elegante soporte médico negro.

Reposición de líquidos. Antipiréticos.

A Isolde no le importaba. Extendió la mano derecha, apretó los dientes y arrancó la cinta.

La aguja se deslizó hacia fuera con un ardor punzante. Una sola gota de sangre de un rojo brillante brotó de su piel y se deslizó lentamente por su nudillo.

Lo ignoró. Balanció las piernas por el borde de la cama. Sus pies tocaron la mullida alfombra, pero sus rodillas eran de gelatina. Se agarró a la mesita de noche para mantener el equilibrio y tiró un vaso de cristal. No se rompió: rodó en silencio sobre la alfombra, derramando su contenido sin hacer ruido.

Isolde dio un paso hacia Effie.

La pesada puerta de caoba se abrió de par en par.

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