Capítulo 520:

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El gesto moralista de Grayson. Su disculpa condescendiente y sin palabras. Para ella no valía absolutamente nada. Él esperaba gratitud, quizá sumisión. Esto era exactamente lo que merecía su intromisión no solicitada.

En la oficina ejecutiva de la última planta del Grupo Lancaster, Grayson estaba sentado detrás de su escritorio en un ambiente cargado de tensión. Llevaba desde por la mañana mirando fijamente su teléfono, esperando: un mensaje, un SMS, incluso un simple acuse de recibo. La pantalla permanecía oscura y en silencio.

La puerta de la oficina se abrió en silencio. Arthur entró con la postura cautelosa y tensa de un hombre que da malas noticias, evitando mirar directamente a los ojos de Grayson.

—Señor —dijo Arthur, manteniendo la voz baja—. El pastel que encargó ha sido entregado en la puerta de la señorita Carson, tal y como se le pidió.

Los ojos de Grayson permanecieron fijos en el teléfono. —¿Dijo algo? ¿Algún mensaje?

Arthur se tensó, vaciló y luego se obligó a hablar con claridad.

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—El repartidor informó de que la señorita Carson cogió el pastel… y se lo entregó directamente al guardia del edificio.

La calma se hizo añicos. El rostro de Grayson se ensombreció, irradiando furia a oleadas. Levantó la cabeza de golpe.

—¿Qué? Repite eso.

Arthur se inclinó aún más, y continuó rápidamente. —Sus palabras exactas al repartidor: dijo que era una muestra entregada por error, que no la quería, y se la pasó al guardia.

Grayson se quedó inmóvil por un momento. Luego soltó una risa breve, fría y amarga: la rabia y la frustración chocaban en algo que no tenía adónde ir.

Bien. Lo entendía perfectamente. Isolde no tenía la menor intención de mostrarle ni una pizca de buena voluntad.

Golpeó con fuerza el escritorio con el teléfono. La pantalla se agrietó con el impacto. Si ella estaba decidida a llevarlo al límite —rechazando cada gesto, cerrando cada puerta—, entonces él dejaría de contenerse. En la reunión familiar de los Hamptons de la semana que viene, manejaría las cosas estrictamente según sus propios términos.

Era viernes por la tarde. La luz del sol se filtraba por las ventanas del salón, pero no le proporcionaba ningún consuelo a Isolde mientras se obligaba a hacer las maletas para el viaje a la finca de los Hampton. Sus dedos se movían lentamente mientras doblaba la ropa, con la cabeza pesada y palpitante, y oleadas de mareo que la invadían a intervalos. Le ardía la garganta con cada trago, una sensación áspera y persistente.

Dejó la ropa a un lado, buscó un termómetro y se lo colocó bajo el brazo. Minutos después lo sacó: 38,3 °C. La fiebre había aparecido de repente y sin piedad. Maldijo en voz baja. Sabía exactamente qué la había provocado: la brisa nocturna en el balcón del club, las horas de tensión emocional, su cuerpo rindiéndose finalmente bajo el peso acumulado. Y había elegido hacerlo justo en vísperas de la reunión familiar de los Lancaster.

Cerca de allí, Effie ya se había puesto un bonito vestido y se había colgado al hombro su pequeña mochila, repleta de su muñeca favorita y sus libros ilustrados. Saltaba sobre las puntas de los pies con una emoción apenas contenida, sin darse cuenta en absoluto del estado de su madre.

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