Capítulo 518:

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A pesar de la distancia y la oscuridad, Grayson estaba seguro de que ella lo había encontrado. Su mirada se había dirigido directamente hacia donde él se encontraba, en las sombras.

No había ira en sus ojos. Ni añoranza. Ni reconocimiento de nada que mereciera ser sentido. Solo una indiferencia plana y absoluta: la mirada que se le echa a un desconocido que no merece una segunda mirada.

El motor arrancó. El coche se alejó lentamente de la acera y se incorporó al flujo del tráfico, haciéndose cada vez más pequeño hasta desaparecer por completo en la noche.

Grayson permaneció donde estaba, con una sensación de vacío extendiéndose por su pecho, como si le hubieran arrancado un pedazo de sí mismo sin contemplaciones. Un dolor frío y entumecedor se instaló en su lugar.

Daron dio un paso adelante y le dio una palmada en el hombro.

—Deja de mirar. Déjalo ir: los viejos se van, los nuevos llegan. Solo es una mujer. No merece la pena.

Grayson se sacudió el hombro con tanta brusquedad que Daron dio un paso atrás, tambaleándose.

—No me toques —dijo Grayson, con voz fría y monótona—. Quiero estar solo.

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Se dio la vuelta y volvió a entrar en la suite VIP, dejando atrás a Belle y a Daron sin mirar atrás. La habitación aún conservaba un leve rastro del enfrentamiento anterior. Sobre la mesa yacía la botella de whisky sin abrir que había pensado regalar como gesto de buena voluntad; intacta, irrelevante ahora.

Se dejó caer en el sofá y sacó el teléfono. Sus dedos temblaban mientras abría el álbum de fotos. En la parte superior había una fotografía que había conservado durante cinco años y que nunca había borrado.

Isolde, justo después de dar a luz a Effie —aún algo débil, con la recién nacida acunada en sus brazos, sentada en el jardín del hospital bajo la cálida luz de la tarde. Sonreía con dulzura, con los ojos llenos de brillo y de una tranquila esperanza mientras miraba a la cámara.

Grayson se quedó mirando la fotografía, con la mirada enredada en el dolor y en algo que no acababa de poder nombrar. Una pregunta le daba vueltas en la mente, lenta e implacable: ¿Se había ido ya esa luz? ¿Se había trasladado a Arland, para no volver a dirigirse hacia él jamás?

Agarró el vaso de whisky, lo llenó y dio un largo y ardiente trago. El licor le quemó la garganta y no resolvió nada. Apretó el teléfono con más fuerza, y su expresión se oscureció hasta convertirse en algo firme y frío.

No. No había renunciado a sus derechos paternos. Effie era su hija.

E Isolde… ella también era suya.

Isolde había regresado a casa tarde la noche anterior, completamente agotada. Llevó a Effie, que dormía, al interior, apenas encontró la energía para cambiarse de ropa y se derrumbó en la cama tras un rápido aseo; el agotamiento y lo desagradable de la velada la oprimían como un peso.

La luz del sol matutino se colaba a través de las cortinas. Se levantó para preparar el desayuno y, cuando salió a recoger la leche fresca, se detuvo.

Una delicada caja cuadrada blanca descansaba silenciosamente sobre el felpudo, destacando nítidamente contra el suelo de la entrada. Estaba atada con una pulcra cinta azul oscuro —satén de alta calidad, un tono que le resultó extrañamente familiar, aunque estaba demasiado distraída para identificarlo.

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