Capítulo 511:

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Una luz cálida inundaba la sala privada, mientras un jazz relajado flotaba suavemente en el aire. Isolde llevaba un vestido lencero de terciopelo verde oscuro elegido cuidadosamente por Harper, cuyo corte elegante trazaba las gráciles líneas de sus hombros y cuello. Atrás había quedado el aspecto impecable y funcional de sus días en el laboratorio, sustituido por una rareza de suavidad y un resplandor tranquilo.

Harper cruzó la sala con dos cócteles relucientes y le puso uno en la mano, con el cristal frío contra su piel. Ella levantó el suyo con una risa alegre.

«¡Por la libertad! ¡Por la medalla de oro en ingeniería! ¡Por Isolde, que por fin vive para sí misma por una vez!»

Arland estaba sentado en el sofá de enfrente y, cuando alzó la vista hacia ella, un destello de sorpresa indudable cruzó su rostro. Se contuvo rápidamente, apartó la mirada y mantuvo una distancia respetuosa y discreta durante el resto de la velada.

La música, el ambiente pausado, el suave resplandor de la sala… todo ello fue aliviando poco a poco la tensión que Isolde llevaba arrastrando desde hacía días. El agotamiento, la ansiedad, la vigilancia constante… fueron aflojando su agarre, poco a poco.

Entonces su teléfono vibró con fuerza dentro de su bolso, rompiendo la calma.

El corazón de Isolde dio un vuelco. En cuanto lo sacó y vio el identificador de llamadas, se le cayó el alma a los pies y sus dedos se apretaron ligeramente alrededor de la carcasa.

El nombre que aparecía en la pantalla decía: Abuela Beatrice.

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Harper la miró de reojo, frunció el ceño de inmediato y puso los ojos en blanco. —No contestes —susurró—. A ella solo le importa la reputación de la familia. No tienes por qué lidiar con eso esta noche.

Isolde exhaló suavemente, sacudiendo la cabeza con tranquila resignación. «No puedo ignorarlo. Si no consigue localizarme, llamará a la niñera de Effie a continuación. Solo se complicará más. No quiero disgustarla».

La señora Beatrice era una de las pocas personas mayores que realmente se había preocupado por ella y la había protegido. Precisamente por eso Isolde había ocultado la verdad de su divorcio de Grayson: no quería destrozar la esperanza de la anciana de una familia feliz.

Se levantó de su asiento y salió al balcón, alejándose del ruido del interior. Respiró lentamente y respondió, manteniendo la voz firme y suave.

«Buenas noches, señora Beatrice».

Una voz anciana pero cálida llegó desde el otro extremo, menos formal de lo habitual, más tierna.

«Isolde, querida. He oído que hoy es tu cumpleaños. ¿Estás bien?».

El pecho de Isolde se ablandó ligeramente. «Sí, señora. Gracias por acordarse».

Beatrice hizo una pausa y luego habló con la tranquila certeza de alguien arraigado en valores familiares de larga tradición. «¿Te ha comprado Grayson un regalo de cumpleaños? Un hombre de los Lancaster no descuida a su esposa; es una cuestión de carácter, y debo velar por ti».

Isolde se quedó inmóvil. Una silenciosa oleada de tristeza la invadió. La anciana no se limitaba a obsesionarse con el protocolo; temía que le hicieran daño a Isolde, temía que Grayson la diera por sentada. La formalidad de sus palabras era antigua y gastada, pero el cariño que se escondía tras ellas era inconfundible.

Isolde miró hacia la calle luminosa y bulliciosa que se extendía a sus pies, agarrando el teléfono con fuerza. Por primera vez, y únicamente para proteger los sentimientos de la anciana, mintió.

«Sí. Es perfecto. Esta noche cenaremos juntos para celebrarlo».

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