Capítulo 508:

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«Las matemáticas sugieren que está equivocado», dijo ella. «Vuelva a hacer el cálculo. Tenga en cuenta la expansión térmica a Mach 3. Después hábleme de seguridad».

El ingeniero bajó la mirada. «Sí, señora».

Salió de la sala antes de que nadie pudiera ver el agotamiento en sus ojos. La concentración era real —siempre lo era—, pero también era un escudo. Lo único que mantenía a raya el silencio.

De vuelta en su oficina, su teléfono vibró sobre el escritorio de caoba. Lo cogió.

12 de julio.

Isolde se quedó mirando la fecha. Una pequeña sonrisa amarga se dibujó en la comisura de sus labios. Mañana cumplía treinta y dos años. En su vida anterior, ese día había sido una tranquila maratón de ansiedad. Pasaba horas cocinando el asado que le gustaba a Grayson, comprándose un pequeño regalo para desenvolverlo delante de Effie, para que la niña no supiera que su padre se había olvidado.

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La pantalla se iluminó con una solicitud de videollamada. Mamá.

Isolde la rechazó de inmediato. No podía. Hoy no.

Un mensaje de texto llegó un momento después. Izzy, ¡feliz cumpleaños! He encontrado un vuelo. Puedo estar allí para la cena.

Isolde respondió. No. No vengas. Voy a trabajar hasta tarde. No quiero que los Lancaster te vean en la ciudad. Todavía no es seguro.

La respuesta tardó en llegar. Vale. Cuídate, cariño. No dejes que el pasado te consuma.

Isolde dejó el teléfono boca abajo sobre el escritorio. Un dolor fantasmal se extendió por su pecho: un vacío que ninguna ingeniería podría llenar. Tiró de una pila de archivos hacia sí. Trabajaría hasta que le ardieran los ojos. Trabajaría hasta olvidar qué día era.

Diez minutos antes de la hora de salida, solo el débil repiqueteo de los teclados perduraba en la oficina. Isolde cerró su portátil, y sus dedos rozaron la pantalla del teléfono al abrir instintivamente el chat fijado. Hacía tiempo que el nombre del contacto había cambiado a «Sr. Lancaster».

El último mensaje era de hacía quince días: una fría notificación de transferencia con el asunto «Manutención de Effie». Nada más.

Exhaló un suspiro silencioso. Mañana era su cumpleaños y, por supuesto, Grayson no se había acordado.

Durante su matrimonio, ese día siempre le llegaba a la oficina un ramo de rosas champán, con una tarjeta escrita con una letra tan pulcra e impersonal como la impresa: la rutina de una secretaria, nada que ver con él. Ahora que estaban divorciados, ni siquiera quedaba ese gesto vacío.

Una sonrisa autocrítica se dibujó en sus labios y se desvaneció con la misma rapidez. Era mejor así. Ya no necesitaba ese calor barato.

Recogió sus cosas, se colgó el bolso al hombro y bajó en el ascensor. Al salir del edificio, Manhattan estaba en pleno apogeo: las farolas y las ventanas de las oficinas se fundían en una constelación extensa y deslumbrante que iluminaba las calles desde abajo.

Sus pasos se ralentizaron al pasar por una pastelería en la esquina. En el escaparate había un pastel de chocolate blanco y frutos del bosque, con un glaseado de crema pálido y delicado, y un pequeño portavelas que brillaba suavemente en el centro. Se detuvo un momento, luego apartó la mirada y siguió caminando.

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